Я ехала к матери на машине Ленки, сжимая руль так, что побелели костяшки пальцев. Не из злости. Из страха.
Каждая поездка сюда — как в другой мир. Где пахнет сиренью, вареньем и прошлым, от которого не спрятаться.
— Что ты знаешь о своём отце?
— Почти ничего. Он нас бросил. Так она говорила.
— Ты веришь в это?
— Уже не знаю…
Этот разговор с Ленкой крутился в голове, как сломанная пластинка. Что, если всё это было ложью? Читать далее»
Каждая поездка сюда — как в другой мир. Где пахнет сиренью, вареньем и прошлым, от которого не спрятаться.
— Что ты знаешь о своём отце?
— Почти ничего. Он нас бросил. Так она говорила.
— Ты веришь в это?
— Уже не знаю…
Этот разговор с Ленкой крутился в голове, как сломанная пластинка. Что, если всё это было ложью? Читать далее»
