Я ехала обратно, глядя в окно, но ничего не видела. Словно пейзажи проезжали не снаружи, а где-то внутри меня. Все привычные ориентиры — детство, мама, даже собственное имя — начали трещать по швам.
Сергеевна. Я. Не. Викторовна. Как будто я только что родилась заново. Или… наоборот, как будто прожила чужую жизнь. Не свою.
В сумке — письма. Я держала их крепко, будто боялась, что исчезнут. Что это всё сон. И фото. Он был такой… обычный. Не герой. Не принц. Но живой. Настоящий. Читать далее»
Сергеевна. Я. Не. Викторовна. Как будто я только что родилась заново. Или… наоборот, как будто прожила чужую жизнь. Не свою.
В сумке — письма. Я держала их крепко, будто боялась, что исчезнут. Что это всё сон. И фото. Он был такой… обычный. Не герой. Не принц. Но живой. Настоящий. Читать далее»










