В тебе надежды наши не сбылись.

Прочитала сегодня стихотворения и стало просто жутко. Как будто мне адресовано. Нет, я не поэт, не бунтарь, но... и во мне надежды родителей не сбылись. Они не укоряют, но я то это чувствую. Почему же так странно, родители прочат своим детям опрееленное будущее, пытаются за них сможделировать счастливую и успешную жизнь. А дети растут и решают все по своему. Моя мама мечтала, что я буду врачем, или учителем английского. А я этого никогда не хотела. Хорошо, хоть мама не препятствовала тому, выбору, что сделала я. но когда прила пора определяться с будующим моей доче, она вспомнила про свои мечты. но и внучка не захотела становиться врачем и учителем английского. Она выбрала себе совсем другую деятельность и готовится к поступению. Мой муж пошел туда, куда его сагитировали родители. Но не захотел работать в этой сфере. Свекр до сих пор укоряет его в этом. Моя детка, как я говорила не стала слушать ни маму (как сказала), ни меня. Но я спокойно отношусь к этому. Ее выбор - ее выбор. Но то какая она, как поступает в определенных ситуациях меня не устраивает, я постоянно пытаюсь изменить ее. Вот какой кошмар. Наверное есть гармоничные семьи, в которых этого нет. Но мне кажется больше тех, которые испытывают подобные проблеммы. А вот и стих, который меня поразил. Кстати, в детстве я читала его не раз. но совсем по другому воспринимала, чем сейчас, будучи матерью почти взрослой девочки и совсем взрослой дочерью. Во как.


Сергей Есенин

Письмо от матери

Чего же мне
Еще теперь придумать,
О чем теперь
Еще мне написать?
Передо мной
На столике угрюмом
Лежит письмо,
Что мне прислала мать.

Она мне пишет:
"Если можешь ты,
То приезжай, голубчик,
К нам на святки.
Купи мне шаль,
Отцу купи порты,
У нас в дому
Большие недостатки.
Мне страх не нравится,
Что ты поэт,
Что ты сдружился
С славою плохою.
Гораздо лучше б
С малых лет
Ходил ты в поле за сохою.

Стара я стала
И совсем плоха,
Но если б дома
Был ты изначала,
То у меня
Была б теперь сноха
И на ноге
Внучонка я качала.

Но ты детей
По свету растерял,
Свою жену
Легко отдал другому,
И без семьи, без дружбы,
Без причал
Ты с головой
Ушел в кабацкий омут.

Любимый сын мой,
Что с тобой?
Ты был так кроток,
Был так смиренен.
И говорил все наперебой:
Какой счастливый
Александр Есенин!

В тебе надежды наши
Не сбылись,
И на душе
С того больней и горше,
Что у отца
Была напрасной мысль,
Чтоб за стихи
Ты денег брал побольше.

Хоть сколько б ты
Ни брал,
Ты не пошлешь их в дом,
И потому так горько
Речи льются,
Что знаю я
На опыте твоем:
Поэтам деньги не даются.

Мне страх не нравится,
Что ты поэт,
Что ты сдружился
С славою плохою.
Гораздо лучше б
С малых лет
Ходил ты в поле за сохою.

Теперь сплошная грусть,
Живем мы, как во тьме.
У нас нет лошади.
Но если б был ты в доме,
То было б все,
И при твоем уме -
Пост председателя
В волисполкоме.
Тогда б жилось смелей,
Никто б нас не тянул,
И ты б не знал
Ненужную усталость,
Я б заставляла
Прясть
Твою жену,
А ты, как сын,
Покоил нашу старость".
...
Я комкаю письмо,
Я погружаюсь в жуть.
Ужель нет выхода
В моем пути заветном?
Но все, что думаю,
Я после расскажу.
Я расскажу
В письме ответном...