А пусть помучается!

Это было забавное лето, прошлое или позапрошлое. В первую очередь забавно оно было тем, как увы, сходила с ума моя подружайка. У нее большие проблемы. В первую очередь в том, что она хочет любви. Хочет ее безумно, всю жизнь. Девочка из интеллигентной семьи, с высшим образованием. Где-то внутри она чудовищно одинока, несмотря на наличие любящего мужа и троих прелестных детишек, ей очень плохо. Она чувствует себя глубоко неполноценной. Для того, чтобы чувствовать себя живой, ей нужно, чтобы те, кто любит ее, из-за нее страдали. За последние полгода она обеспечила страданиями всех - мужа, детей, своих престарелых родственников и брата, родню со стороны мужа, подругу, у которой увела мужа, все для страдания! Без страдания жизнь пуста! - Понимаешь, - говорит она, - если он меня любит, то пусть мучается. Вот он безумно ревнив, и я все время даю ему повод для ревности, пускай помучается!
- Подожди, но ты же говоришь, ты безумно любишь его, - не понимаю я, - зачем же доставлять любимому страдания? Честное слово, детский сад какой-то!
- А я иначе не могу, для меня любовь - это только слезы, только мучения, вот помнишь у Ахматовой "сжала руки под темной вуалью?" вот это про меня - говорит она, причем говорит так, как будто рассказывает о чем-то очень вкусном, прямо слышно, как облизывается. Любовь для нее чувство деструктивное. Откуда она взялась такая, почему любимого нужно мучить? Видимо, мучая других, она ощущает себя способной хоть на что-то, раз кто-то из-за нее мучается, значит, она из себя что-то представляет, была бы ничем, не мучился бы. А так, раз страдает, так она ух!
- Вот мужу из-за тебя плохо, и подруга, когда приедет, не порадуется. Может, достаточно несчастных на квадратный метр? - интересуюсь я. Первое время я ей сочувствовала, потому что я знаю, что такое эти наваждения, роковые страсти, и прочая ерунда. Ровно пока она понимала, что делает что-то не то. А когда он сказала, что муж ее изверг, сделал ее несчастной, а подруга виновата во всем сама, зачем у нее такой красавец муж, убедила себя, что права во всем, я имела с ней неприятный разговор, после которого мне сказали - общаться мы больше не будем. Отлично, сказали мы с Петром Иванычем, отфрендила ее во всех соцсетях, и теперь только ее покинутый муж, надававший ей накануне по морде, созванивался со мной и рассказывал о том, новом и вкусном, что происходит у них в семье. Он железный оказался мужик. Вот уж никогда бы не подумала. Развод дался ему прямо скажем нелегко. Разводились долго, почти до зимы.
- Ладно, - сказала я ей как-то, - ладно, хорошо, ты влюбилась. Бывает. Ну так и радуйся, общайся, все же вы дружили семьями не один год, читайте друг другу стихи, как ты любишь, ходите по музеям, если уж ты считаешь, что твой муж для тебя недостаточно культурен, пиши стихи сама, страдай себе в тряпочку, в чем другие-то виноваты? Почто дом разнесла, дурища? Как будешь жить на развалинах? Стоит ли твое мимолетное чувство страдания мужа, подруги, детей, в конце концов? Но нет, надо развестись, совершить какой-то сомнительный квартирный обмен, забрать детей, выставить мужа, стрясти алиментов, а в идеале мужа посадить. Любовник не женится, у него семья, ему ни к чему. Зачем при этом развод и прочие невнятные телодвижения? А вот! За ради страдания, своего и чужого. Самое при этом смешное, что мужа возненавидела в кратчайшие сроки - он меня недостоин, он не из интеллигентов! - но дико бесится, видя, что он с ней уже общаться не хочет и вообще собрался сам на развод подавать, а если допустить мысль, что он еще молод и красив и вполне найдет себе другую, и что квартира у него есть, какая-никакая, а есть, и зарплата при нем... Всякий, любивший ее, забыть ее не имеет права. В общем, она влюблена, а когда она влюблена, бегите от нее быстрее, она разнесет на своем пути все, и что ей не интересно, тоже разнесет, чисто за ради эмоций. Мы учились в одной школе, она на класс младше меня, обе тусовались на Арбате на этой почве и сблизились. На Арбате стоит мальчик с бубном, а рядом девочка с гитарой, зарабатывают себе на кофе. Прослушав две-три песенки, она уже насмерть влюблена, узнает, как его зовут, ревнует его к девочке с гитарой, пишет ему длинные красивые письма. Конечно, как правило, из этого ничего не получается, но тут не на результат направлены усилия, сам процесс имеет значение. Она патологически ревнива, даже не к столбу, а просто на пустом месте. Последний хит, о котором она успела мне рассказать до нашего расставания был следующий:
- Наверно, я уже схожу с ума! Знаешь, я устроила ему скандал, почему это он так дышал во сне. Кто это ему снился? А еще я ревную его к манекену в магазине женского белья! Да конечно, полный идиотизм, я понимаю, но что я могу сделать! - И звучит это отвратительное "Ах, это было сильнее меня!" Удавить. Ненавижу бабий пафос.
- Понимаешь, я страшно боюсь потерять для него уникальность, как сексуальный партнер, - ноет она, - жена, ну ладно, что поделаешь. Да нет, пускай будет жена, но он мне говорил, что я в постели как никто, и я боюсь потерять эту уникальность!
Я чувствую, что у меня конкретно едет крыша, но блин, как же это охренительно-волнительно, нет, я все-таки спрошу. - Стоп-стоп, родная, - говорю я осторожно, дабы не нарваться, знаете, "укусит-укусит-укусит? - всякая женщина уникальна. И ты, и его жена, и какая-нибудь девочка... И что, все боятся? Неужто всем настолько больше бояться нечего? Я вот за сорок лет жизни ни одной такой дуры не видела, - все хорошее когда-то кончается, теперь одну такую знаю.
- Он меня сегодня спросил, сколько у меня было мужчин, я так обиделась! Какое его дело? Он сказал, что у него было женщин больше восьми сотен... Это ужасно! - Нет, ты мне объясни, - я довольно въедливый собеседник, если мне что-то интересно, я уж докопаюсь, - Что значит уникальность как сексуальный партнер? С зубами? Ну если отбросить твои, прямо скажем, идиотские фантазии, что ты хочешь сказать? Или ты крутишься под ним, аки последняя модель какого-нибудь вентилятора? И больше так никто не умеет? Я смотрю, ты, мать, совсем у нас одурела. А она вовсе не соображает уже. Только и знает, что устраивать истерики, распустилась Иногда вроде кажется, появляются некие проблески сознания, но через пять минут опять говорит невесть что. Напрочь, по ходу, баба крышу потеряла.
- Ты понимаешь, мне стыдно ему сказать, что мне с мужем раньше было хорошо. И вот тут я явственно ощущаю, что у меня в голове сейчас перегорят предохранители, и остаток дня я буду только громко и непристойно ржать, размахивая руками, как делают дети, желающие играть в птичку. Спасите мой мозг. Это все несет образованная, неглупая, красивая православная женщина, мать троих детей.
- Почему? Что здесь такого, что об этом нельзя говорить?
- Не знаю, мне стыдно, - А теперь давайте прожуем эту информацию, медленно, как, допустим, клубничину, - внимание: кусаем. Ей стыдно сказать любовнику, что ей с мужем было хорошо. Вы все поняли? тогда объясните мне. Это яркий представитель так называемой интеллигенции, ничего? Мне вот неуютно. Журналист по образованию. Хорошо, хоть не пишет.
Их развели. Он один с детьми. Она должна ему страшное количество алиментов. Иногда приезжает повидать детей. Просилась тут обратно, но не в качестве жены и матери, а чтобы квартиру сдать.
- Пустишь? - спрашиваю.
- А на фига? Я с ней уже кексов наелся.
Чем все это закончилось, неизвестно. Поддерживается ли этот безумный роман, или ее давно бросили, не ведаю. К счастью не общаемся. А брошенный ею супруг вполне себе живет, о детишках заботится. Отличный отец. Трудяга. На него молиться бы, а эта дурища вон чего натворила. Жалеет ли? Да вряд ли. Такие роковые женщины, они вообще могут ли жалеть о чем-то кроме упущенных возможностей. Не люблю сильных чувств. Вон до чего дойти можно, если испытывать их неаккуратно. Здорово, правда?


Алтынай Белова

http://www.ishitezenshinu.ru/2016/08/30/%D0%B0-%D0%BF%D1%83%D1%81%D1%82%D1%8C-%D0%BF%D0%BE%D0%BC%D1%83%D1%87%D0%B0%D0%B5%D1%82%D1%81%D1%8F/