Мы такие разные...

...
... бродила как-то по одному малоизвестному но горячо любимому сайту, читала онлайн -дневники..

... похоже на.. разные города.. одни-заброшены, засыпаны песком забвения, другие-ярко-пёстрые, усыпаные блёстками-мишурой мегаполиса... третьи- начнёшь читать и не оторваться;кажется-тебя пустили побродить по переулкам чужой души, и ты аккуратно так... чтобы ненароком не сломать и не уронить что-нибудь в этом хрупком городе.. неспешно прогуливаешься, где-то улыбаясь, где-то хмуришься а то и всплакнешь, и такое бывает..

и подумалось что все мы-так или иначе- Ищущие... кто-то прячется за чередой масок, кто-то наоборот бъёт наотмашь откровениями... а читается между строчек простое "услышь меня".

.. то ли это грёбаный дефицит тепла, которым многие, похоже, инфицированы ещё при рождении, отягощённый модным нынче словом "эмпатия"... то ли.. Да кто его знает?

... иногда собственная зыбкая реальность становится до того холодной и прозрачной что какие-то её страницы приходится наколдовывать, а проще говоря-придумывать.

.. и если бы дело было только в одиночестве или вот ещё слово-покинутость, которое, как говорил один знакомый даже звучит страшнее..(кстати, покинутость- вовсе не обязательно что вас кто-то бросил, как внутреннее состояние просто)

и ищешь-ищешь.. Всегда пытаешься опереться – на маму, на друга, на мужчину. Свято веришь, что это и есть любовь, когда вот рука, вот плечо. А всё соскальзываешь, обваливаешься, всё в вату, и там, где было надёжно, там пустота, где было навсегда, там теперь даже не никогда, а серенький такой nothing.(by Марта Кетро)
...
... есть кстати риск увлечься поиском того самого плеча и годам так к тридцати обнаружить себя запутавшийся в несвежих простынях очередной одноразово-съёмной квартиры с крепко въевшимся запахом чужого пота... а жизнь-то.. всё мимо-мимо... своя жизнь.

но это конечно крайности, зачем нам такой фанатизм?))

или вот ещё... есть люди (и хорошо наверное что они есть) с появлением которых твоя жизнь (не самая скучная и однообразная надо сказать) озаряется таким светом... и это даже не любовь, в любви слишком много личного;слишком безоружен, одержим, смешон... а это.. что- то близкое к слову Чудо... как будто враз за спиной появляются крылья... и когда этот человек из твоей жизни уходит (а они всегда уходят) то с удивлением разглядываешь свою жизнь-вот же оно всё, никуда не делось, только враз отключили и цвет и звук и ты даже не удивлен когда опустив глаза замечаешь огромную чёрную дыру на том месте где должно было быть сердце... и ты латаешь её.. путешествиями, кинофильмами, чёртовыми подругами которые никогда не поймут, алкоголем а то и запрещёнными препаратами или наоборот, увлекаешься спортом, вяжешь бесконечные шарфы хотя хочется просто лечь и сдохнуть...

.. хотя казалось бы.. есть же пара стандартных рецептов, жестокое "не привязывайся" например или вот ещё- "будь благодарна что это было" или как-то так.. Ну да, ну да...
Или вот цитата ещё... образная очень- " Это как, знаешь, руки шире делаешь чтобы человека обнять, а тебе нож вставляют, сука, по самую рукоять. И проворачивают раз пять. Ибо нечего было доверять."(с)

и всё равно ведь ищем.. люди такие люди.. могут многое. Иногда это-одна из причин держаться от них подальше. Но...
Листаю дневники...