Поздняя осень.

Спит город. Ночные огни
Горят, темноту пробивая;
Осенние хмурые дни
Скучают, зимы ожидая.

А осенью может быть день,
Что вечер - совсем без улыбки,
Когда даже солнцу встать лень,-
И вышел тогда день-ошибка.

В такие деньки город спит,-
Неважно, где солнце конкретно:
По улицам серым разлит
Спешащий народ незаметный.

А если еще мелкий дождь
Вдруг в мысли и душу залезет,-
Пока ты домой не придёшь,
О чае горячем ты грезишь.

Дождливой осенней порой
Мог Пушкин один восхищаться;
Вот только стихи... Боже мой!
Как осенью им не писаться?!

10-11 ноября 2004г.