Последняя мелодия

На пюпитре колышется листок,
На нем – неровный нотный стан.
Он состоит из нужных семи нот,
Что расставлены по своим местам.

В них та идея, что тебе вдруг вдохновенье
С весенним ветром принесло.
И та идея мертвенным неровным светом
Осветила худое лицо.

Ты написал эти ноты, не ведая боли,
Не ведая сна и воды.
Ты, как фанатик, лишенный воли,
Писал нот беззаветно ряды.

Ты жаждал закончить, успеть до Конца,
Но жизнь бывает сурова.
И вот, ты сидишь, применив на себя
Смерти благие покровы.

И взгляд твой потух, и плечи поникли,
Но руки все так же сжимают перо,
А на пюпитре, на листе пожелтевшем
Оборваны строки недописанных нот.