На помойке валялась чья-то жизнь

.. на ппомойке валялась чья-то жизнь... нет, конечно, не в прямом смысле этого слова... валялись книги, рукописи, переводы.. всего там было очень много... не перечесть.. один старик совсем седой.. худой немного от той жизни, что живет... рылся в той самой помойке.. куда он надеялся, что час назад, один высокий юноша, выбросил его жизнь, все то, чем он так дорожил.. и даже не спросил его, как будет лучше... как поступить?
... соседи проходили мимо, не думая о том, кто так усердно выбирал листочки в той помойке, пытаясь хоть как-то спасти свои труды, которые писал он многие года... писал о важном, о мирском и думал, что все это когда-нибудь обязательно понадобится миру, что это будет ценно... мир недооценил труды старика, единожды он только смог опубликовать свои работы, и то не получил того призванья, которое ждал он много лет, он утешал себя лишь тем, что после его смерти, хотя бы внукам пригодится его труд... но внуки распорядились со всем этим иначе, решили избавляться от дедушкино добра, ведь хотелось им жить попросторней...
... искал он очень долго, и даже вроде что-то он нашел, не находил лишь несколько первых листочков, которые так были важны для него.. в них много правды, много фактов, которые понадобились бы еще..
.."эй, старик" - окликнули его сзади... он оглянулся, вроде никого.. и продолжил рыться на помойке.."эй, старик" - звучало уже громче, - "ЧТО ИЩЕШЬ ТЫ здесь, в этом месте?.. старик вновь оглянулся и устало посмотрел на мужичка лет 30-ти в красивой дорогой футболке, он хотел было посетовать ему о том, что было важно так ему.. но вдруг увидел в глазах того, кто кликал лишь раздраженье и какой-то гнев, который мужичок лет 30-ти уже готов был выплеснуть на старика..."отойди, мешаешь на моем пути.. не даешь спокойно выбросить мне мусор.. чего не видишь держать пакет" - хотя держал он тот пакет всего лишь 1 пальцем.."извините" - сказал старик и отошел.. встал подальше, что бы не мешать и стал смотреть как тот, кто в дорогой футболке выбрасывает свой пакет.. и с каждой выпавшей оттуда банки. старик оссознавал, что свои листки он вряд ли уже когда-нибудь найдет.. еще хотелось бы ему найти свои книги, хоть часть, хоть несколько, он собирал всю жизнь их, среди них не найдешь антикварита.. но стольких авторов он собрал, что позавидовала бы любая местная библиотека... куда все могло так быстро деться?? - отчаянно не понимал он..
... вроде бы с утра, когда уходил он на работу, в свое бюро, все еще было на местах, все книги стояли на комоде, все рукописи, все листки лежали ровно без движенья в ящике того стола, что занимал почетное место в его квартире... не чувстввовал он беды, когда наливал себе утренний кофе, не чувствовал подвоха даже в том, что внук, который редко заходил, вдруг напросился в гости на подольше... сказал, что именно у дедушки в гостях, в свободной комнате ему легче будет заниматься какими-то своими делами, лекции писать для института, не чувствовал он беды, даже когда выходя из дома, его остановила вдруг соседка и спросила, как дела? та самая соседка, что не разговарила с ним никогда, не видя повода что ли.. он ответил ей, что все хорошо, все здоровы, поинтересовался как у нее дела, та вроде ответила, что тоже не плохо.. не чуствовал он беды, идя по улице его любимой, заходя в бюро, приветствуя консъержку, не чувствовал, что дома его ждет "сюрприз" от самого любимого внука...
... внук был старшим, ему было где-то 20 с чем-то лет, его первый внук, для которого он жил, писал, надеялся, что все потом отдаст ему, и внуку это пригодится... внук рос весьма хорошим парнем, прислушивался к мнению деда, старался угодить ему во всем.. потом родилась еще и внучка, ей 12 лет сейчас, растет добрым ребенком, красивая, вся в мать, с прекрасным добрым взглядом... внучка казалось бы не так любила деда, не знаю почему у них сложилось так.. но так бывает.. и дед все это чувствовал, и казалось ему, что он прав, все отдавая внуку... парень вырос, поступил, куда его устроил дед, не хотел учиться, дед замечал, что в какой-то момент внук изменился, стал не таким как он привык... но списывал на юный возраст, на окружающую их среду... на все, что с ними происходило.. на жизенные обстоятельства, да практически на все..
... все чаще внук дедушке говорил, что мол хотелось бы ему жить чуть по-друугому, не с мамой, которая в последнее время все кричит, а как он хочет, свой собственной жизнью, дед не понимал, мол юн еще для принятия такого решенья, отговаривал, спрашивал - зачем? не уже ли так плохо с мамой?.. внук начал молча ненавидеть деда, что не пускал его к себе в квартиру, нет, конечно же пускал, но не предлагал остаться, твердя ему о том, что поговорит с мамой, что многое изменится, стоит лишь подождать, да и мол в квартире не так много места для них двоих, все занимают его книги, рукописи, переводы, которые скопились за всю жизнь... они настолько были важны деду, что не мог он с ними распрощаться, выкинуть свою жизнь... "ты пойми, - говорил он внуку, - я привык так жить, здесь правила устанавливаю я, и будет сложно тебе к ним привыкнуть"...
... часы пробили ровно полдень, дед решил уйти с работы, нет, не чувствовал он ничего, просто так захотелось, уйти пораньше, может погулять, а может быть прийти быстрее к дому, войти в квартиру и открыть ту книгу, которую он начал еще с утра... он отпрасился, и пошел... войдя в квартиру, сложно было мне представить, что испытал он в тот момент, хотя нет, сразу он всего не заметил.. не заметил отсутствия тех книг, рукописей, все казалось бы на месте... но потом вошел он в комнату, хотел взять книгу, пойти на кухню выпить чай... книгу он не нашел, ходит по квартире, ищет, не находит он никак, теперь уже не только книгу, а много что еще... он закричит на всю квартиру, зовя того, кто утром в гости к нему пришел, пришел казалось бы на время, но за эти несколько часов, он вдруг разрушил всю квартиру, нет не квартиру.. а дедушкину жизнь..
.. внука уже не было дома, а позвонить ему.. он почему-то в тот момент не догадался, думая о том, что может быть не он все это сделал...
.. он подумал, что забрались воры, но странно, ничего другого они не взяли, не взяли старые часы, которые достались деду от отца его еще, нет.. они лежат, лежат все его накопленья, получается не воры, а кто-то еще... да и дверь квартиры была закрыта явно ключом, который был лишь у него и внука... опять откладывал он звонок тому, кто с утра еще был самым близким... "нет, не он, не может быть такое"- повторял себе старик под нос... "он бы не поступил так с дедом.." - как ошибался дед, поймет ппотом, а может уже не на этом свете...
.. старик бежал по улице что было сил, ища глазами свои вещи, может их оставили где, может он найдет еще все то, что всю жизнь ему так нужно было.. на той помойке он увидал стопку книг, и начал рыться в ней, прикладывая все свои силы.. книги оказались не его.. но он отчаянно искал все то, что так ему необходимо было...
.. соседи проходили мимо.. им не важен был старик, что роется на той помойке, в которую они с утра выбросили стопку книг...
... старик наш вряд ли подумает когда-нибудь, что перед тем, как выбросить мусор, тот самый юноша, его единстввенный внук, договориться с дворником, что вынесет тот мусор, на самый дальний двор, куда старику не будет силы добраться...
.. надо же.. как ыстро он все смог придумать, - подумал дедушка, спустившись на колени... он понял, что все это мог сделать только его внук, но не понял, как так быстро все это получилось у него...
... старик обходит каждый день дворы, ища усердно то богатство, что собирал всю жизнь..
... еще немного проживет старик, копаясь каждый день в помойке, ища усердно те труды, которые вдруг могут понадобиться людям... не смог он пережить коварство и предательство того, кто ради тех квадратных метров, смог так легко убрать из квартиры то, что было очень важно, важно для старика. прожившего немало лет, пережившего не мало горя... и вот так закончившего свой век...

.. я вчера проходила мимо той квартиры, в ней был яркий свет и доносилась громкая мелодия одной известной группы наших лет, в окнах виделось много мне людей, танцующих и веселящихся... я пошла вперед, в углу дома увидела какую-то старую книгу, подняла ее, а в ней красивым подчерком написано - "на память вам " и какой-то год... пришла домой и положила книгу, она теперь со мной.. и будет память мне всегда о том, кто написал ее когда-то.. о том, кто так хотел услышанным быть, но умер, не дождавшись слова...