Ручонкою худой чертил он слово "мама"
Не бросайте своих деток, это ведь такое счастье
Малыш смотрел в окно на сизые туманы.
Пища, летели в дом большие комары.
Ручонкою худой чертил он слово "мама"
на голубом стекле, смотрящем во дворы.
Был очень поздний час, и теплая пижама
лишь оттеняла цвет небесно-синих глаз.
Из сотен разных слов он выбрал слово "мама",
и верил, что она придет к нему сейчас.
Что тихо скрипнет дверь, и он услышит голос. -
Так раньше никогда не звал его никто!..
Приподнятая бровь и медно рыжий волос;
и маленькая брошь на сереньком пальто...
Смутится, задрожит и тихо скажет: "Здравствуй!
Какой же ты большой" - с улыбкою она.
И вместе с мамой в дом войдет за руку счастье,
и радостно вздохнет ночная тишина...
Но... слышен кроткий шаг по половицам старым.
Все повторится вновь: сегодня и вчера...
И в комнату войдет бабуля и устало
промолвит: "Что не спишь? Давно уже пора"...
Вот - бытовой театр. Обыденная драма.
Старушка, уходя, ночной погасит свет.
И мальчик не поймет - ведь есть на свете мама!
Она как будто есть - ее как будто нет...
А в ящике газет - пылится телеграмма,
где прошлогодний штамп: мол, "прилечу вот-вот".
Дождями по стеклу стекает слово "мама" -
в несбыточных мечтах искусственных сирот...
Малыш смотрел в окно на сизые туманы.
Пища, летели в дом большие комары.
Ручонкою худой чертил он слово "мама"
на голубом стекле, смотрящем во дворы.
Был очень поздний час, и теплая пижама
лишь оттеняла цвет небесно-синих глаз.
Из сотен разных слов он выбрал слово "мама",
и верил, что она придет к нему сейчас.
Что тихо скрипнет дверь, и он услышит голос. -
Так раньше никогда не звал его никто!..
Приподнятая бровь и медно рыжий волос;
и маленькая брошь на сереньком пальто...
Смутится, задрожит и тихо скажет: "Здравствуй!
Какой же ты большой" - с улыбкою она.
И вместе с мамой в дом войдет за руку счастье,
и радостно вздохнет ночная тишина...
Но... слышен кроткий шаг по половицам старым.
Все повторится вновь: сегодня и вчера...
И в комнату войдет бабуля и устало
промолвит: "Что не спишь? Давно уже пора"...
Вот - бытовой театр. Обыденная драма.
Старушка, уходя, ночной погасит свет.
И мальчик не поймет - ведь есть на свете мама!
Она как будто есть - ее как будто нет...
А в ящике газет - пылится телеграмма,
где прошлогодний штамп: мол, "прилечу вот-вот".
Дождями по стеклу стекает слово "мама" -
в несбыточных мечтах искусственных сирот...
Комментарии
Вставка изображения
Можете загрузить в текст картинку со своего компьютера: