После бала

«Золушка! Вынеси мусор!»
Золушка в ужасе вскакивает на кровати. Уф, нет…
Какое счастье, это всего лишь сон.
Дворцовая опочивальня тонет в полумраке,
рядом тихо похрапывает прекрасный принц. Муж.
А она — замужняя дама. Принцесса.
И не обязана больше перебирать просо
и сажать розовые кусты.
Наконец-то, свободна. Вырвалась.
Какое же это счастье, не видеть одутловатой
рожи своей мачехи и её придурковатых дочек,
не зависеть больше от их идиотских капризов…
— Золушка!
Ох, нет, это не сон!
Золушка скатывается с кровати,
сует ноги в хрустальные башмачки
и бежит на требовательный зов.
— Войди, дитя моё.
— Да, Ваше Величество.
— Можешь называть меня просто матушкой.
— Да, матушка.
Королева. Свекровь. Смотрит, как на таракана.
— Передай мне вон ту папку, детка. Да, ту.
Спасибо. И постой тут рядом.
Нет, даже не как на таракана.
Тараканы всё-таки водятся во дворце,
хотя этот факт и замалчивается.
А такой взгляд могла бы заслужить разве что
плесень, которой тут не место.
— Вчера я имела долгую интересную беседу
с твоей матерью, — скучающим голосом
произносит королева
и рассеянно теребит завязки на папке.
— Да, нечего сказать, учудил мой сыночек.
Золушка молчит. Она и сама всё понимает.
Конечно, для родителей принца его выбор
оказался тяжким ударом.
Кто она такая — без роду,
без племени, без образования.
Только и есть в ней, что ножки маленькие.
— Ну что ж, — с хорошо отмеренной
долей сожаления вздыхает королева.
— Сделанного не поправишь,
добро пожаловать в семью.
Постарайся быть примерной женой моему сыну.
А мне — послушной дочерью.
Папка в руках королевы раскрывается,
скользит вбок,
ворох бумаг проливается из нее на пол,
выплескивается под ноги Золушке.
— Ах, какая досада, —
королева сочувственно щелкает языком.
— Девочка моя,
будь добра, собери это. И рассортируй.
Деловые письма отдельно,
переписку с иноземными послами — отдельно.
А потом, когда закончишь, напиши им всем ответ.
И сделай копии для архива.
А для меня, будь другом,
составь краткий обзор.
Ну и для короля тоже, само собой.
— Королева смотрит на Золушку
с холодной мстительной улыбкой.
— И постарайся управиться до завтрака!
П. Бормор