Два рассказа Елены Кузнецовой.

Есть одна замечательная девушка, которая пишет замечательные рассказы. Я с ней познакомилась на Хоббипортале.
И коли уж сегодня в одном из постов зашла речь, что из себя представляет рассказ о любимом мужчине, то вот...
Наглядно, что я понимаю под таким рассказом. Непрофессиональным
Навскидку два рассказа Елены Кузнецовой (Пятачкoff), которые мне очень нравятся.
Ещё можно почитать здесь http://forum.hobbyportal.ru/viewtopic.php?p=289912#289912 (нужна регистрация)

Судьба

Они познакомились чуть более трёх лет назад. Что бы там ни говорили подруги, ни писали в журналах и на форумах, «любви с первого взгляда» не получилось. Он был лысоват и красноват лицом, но… Но, ей было уже двадцать пять. И со всех сторон она видела примеры «Как надо» и ей тоже хотелось так. А, была, не была! Может, это судьба?!
Судьба, подумала она. Куда деваться?
Они познакомились летом, поздно ночью. Светила луна и небо было всё в россыпи звёзд. Она нашла глазами большую медведицу. Ей всегда казалось, что это хорошая примета – найти ночью в небе большую медведицу. К тому же, что ещё легче?
Было очень тепло, даже душно.
Судьба. Подумала она. И обрадовалась. Теперь всё будет, как у всех.
Через пять дней они стали жить вместе.
Было ли тогда ей хорошо? Сколько раз думала она – зачем? Как все? И что теперь?
Надо сказать, что он-то её полюбил сразу. Он не чаял в ней души. Он любил, как она поёт, как она готовит, её голос и запах. Он скучал, ждал и не мог заснуть без неё. Он переживал вместе с ней всем сердцем её беды и радости.
Надо немного подождать – думала она. И всё будет. Он будет дарить ей цветы на восьмое марта и день рождения. Он будет помогать готовить стол на Новый год. И они вместе будут его отмечать. Они будут сидеть за столом, а потом, с утра, с визгом и смехом открывать подарки друг друга. Она сразу решила, что оставит эту свою дурную привычку – дарить подарки заранее. Она будет делать ему сюрпризы и он, он тоже будет, наверняка, ломать голову над подарком для неё. Он будет помогать делать ей ремонт и ходить за продуктами. А вечерами они будут сидеть, как-бы каждый за своим, но, в то же время, и вместе. Они будут сидеть в одной комнате, и перекидываться интересными мыслями и новостями.
Нет! У него не будет от неё секретов. Она постарается, очень постарается, чтобы он мог говорить с ней обо всём, чтобы он доверял ей. Она сможет выслушать всё и сможет всё простить. Ведь она любит его. Ведь это судьба. И, если случится так, что он полюбит кого-то… Ну, что ж, она отпустит его. Наверняка – это больно. С ней такого не случалось ни разу. Но она верит, что сможет. Что сможет отпустить.
Что такое любовь?
Любовь – это, когда он спит, а ты пишешь о нём. Он даже не знает и, возможно, никогда не прочитает этого.
Любовь – это, когда все выходные готовишь то, что ему нравиться, а потом ещё стряпаешь блины.
Любовь – это, когда ты стираешь ему и тебе приятно.
Любовь – это, когда, проезжая мимо любой церквушки, ты смотришь на купола и желаешь только одного – чтобы у него всё было хорошо. И понимаешь, совершенно отчётливо, что большего в жизни тебе желать нечего.
Судьба! Куда деваться!

Это мой сын.
Ему сейчас три года и три месяца.

****
Без названия

«Все счастливые семьи счастливы одинаково, каждая несчастливая семья несчастна по-своему»…
А вот нифига я с этим не согласна! Каждая несчастливая семья имеет практически одинаковый набор факторов несчастья. А вот счастливые семьи находят своё счастье только в им одним (двоим) ведомых вещах, поступках и принципах. Какая-то семья счастлива порядком и семейным ужином из трёх блюд в семь вечера, какая-то (скажем прямо - моя) полным раздолбайством, пельменями, вышивкой, компьютерными играми и передвигаемыми с диким скрежетом машинками из детской в зал.

Скажем честно, я человек эмоций. Мне нужны постоянные встряски и переживания. Но как это найти в полне улаженном быту с пельменями и машинками? Как обрести счастье в том, что уже у меня есть, и чего добиваться то не нужно? Как не сотворить глупость изменения ситуации, ради достижения кратковременной эйфории эмоций? Ведь муж, он уже совсем не романтик, пузико, полное смирение с полуфабрикатами (хоть скандал бы закатил для разнообразия!), в общем, полное человеческое, елки, счастье. И где, я вас спрашиваю, моя, требуемая порция эмоций!?

А ведь люблю балбеса!

Понедельник. Завтра (и слава Богу) кончается этот гадский отпуск. И, чтобы я ещё раз в отпуск пошла! Завтра на работу. Я только что переболела и выгляжу, как вампир на прогулке. У меня прекрасные красные глаза, нос и под ним стёрто армией платочков, и, кажется, завтра мне не избежать герпеса. Я иду в садик за обладателем громкопередвигаемых машин. На мне замечательное зелёное нечто – пальто. Шуба, моя милая родная норковая шуба! Где ты!? И шоб этим ворам, шоб им, в общем, нехорошо стало. Иду я в зелёном пальтЕ и представляю, как пойду на корпоративку руководящего состава в шёлковом платье и пальто. И, когда все будут выбегать смотреть салют, небрежно накинув шубки на плечи, но в туфельках, я буду выглядеть Золушкой, крёстная которой изменила свои планы волшебства и забыла про бедную девочку. Не пойти я не могу – карьера.
Забираю пацана. У нас спёрли лопату! Я не могу больше работать на этот замечательный детский сад! Выслушав жалобы и слёзы, успокоив, спускаюсь с сыном вниз. Санки на месте! Вот же чудо чудесное. Идём домой, катаясь на всех мимопроходящих горках и горкопохожих местах. Я жутко замерзаю и уже начинаю ругаться. Сын вспоминает про лопату и начинает так горько плакать (не ныть, а именно плакать), что мне становится совестно, и мы идём ещё на одну горку. Я обещаю ему купить новую лопату, связать новые (вот тоже утащили) варежки и в довесок купить ледянки. Домой прихожу в полном раздрае и без чувства большого пальца на правой ноге.

- Сейчас я тебя буду любить. – заявляет с порога муж.

Ну вот, нифигасе, повернулась ко мне жизнь, думаю я. Какая любовь!? Шесть лет вместе. И сын не спит. И плохо мне. Очень плохо. Душевно и лицом.

На маленьком (детском, вышивальном, швейном, наклеивательном) столике стоит ужин. Куринные грудки по мужниному рецепту, лаваш и бутылка белого вина.

Моя челюсть окончательно делает – БАМЦ. И моск понимает, что, наверное, да, любить будет. И вот, ну совсем не к месту. У меня тут трагедия жизненная и преддепрессивнное состояние.

- Я буду Дедом Морозом сегодня. – продолжает моё солнышко.

Интересно, думаю я, отличается ли номер вызова просто скорой от номера вызова психиатрической скорой? Не, ну все нормальные мужики мечтают о чём? О горничных и прочих медсёстрах. А тут клиника просто – «Я буду Дедом Морозом». А я, блин, снеговиком! Где моя морковка?!

- И как в этом году вела себя свинка (это я)? – продолжает муж дедморозовским басом, стоя в футболке и розовых (а, был остаток 2м) трусах.

Я спешно раздеваю ребёнка и думаю, может и не стоит раздевать. Бежать сподручней одетыми.

Мужу надоедает, видимо, моё лицо с челюстью – бамц, и он спрашивает (опять же пугающим дедморозовским басом), что бы свинюша (это я) хотела бы в данный момент?

Свинюша (это я) понимает, что про скорую говорить опасно и, погрузившись в недавние переживания своей несчастной жизни в отпуске, выдаёт, как опытная жена, что она бы хотела шубу норковую и серьги золотые (кот заиграл, ношу подругины).

Доморощенный Дед Мороз в розовых трусах топает, не сильно сумнявшись (то есть, вообще не сумнявшись) в нашу комнату, и прёт оттуда большой жёлтый супермаркетовский пакет и маленькую бархатную коробочку.

Тут я, девочки, плачу.

И в ентом пакете для мяса, рыбы и прочих майонезов, лежит она – новая норковая шуба. А в маленькой коробушечке лежат новые золотые серьги.

Тут я, девочки, опять плачу.

Ну вот же! Дома холодина – новая «убитая» квартира – нужен ремонт. А он взял кредит. Тихушник. У него друг, у которого знакомые ездят в Китай. Привезли мне шубу. А на остаток он купил серьги и вина.

А розовые трусы, наверняка, хоть немного соответствуют Деду Морозу в красной шубе.

Транжира! Люблю балбеса! Вот и эмоции.