МАМА
Как много слов, больших и малых,
Дано сознанием принять!
Но в душу глубже всех запало
Короткое как юность — мать.
Нет более родного слова
Священней, выше слова — мать.
Душой бесхитростной готова
Она в любой момент понять.
Все наши беды, наше счастье,
Себя, забыв поставить в счет.
Слезу украдкой в день ненастный
Рукой мозолистой смахнет.
Пока она на белом свете,
Играем в детство много лет.
С сединами — мы все же дети,
И горя, будто бы, и нет.
Когда сомкнет навеки вежды -
Взорвется дней счастливых кладь,
Внутри, как будто, лопнет стержень,
В висках, как выстрел, слово — мать!
И запоздалые укоры
Волной горячей память жгут,
Вину былых бездумных споров
Лишь дни ушедшие сочтут.
Томится мозг простым вопросом,
Не в силах прошлое вернуть:
«Зачем обиды ей приносим,
Себе, срезая жизни путь?»
Родную мать не обвиняйте!
Она всегда во всем права!
Грехи невольные прощайте!
Прощайте ей, пока жива!
Автор Галина Бородачева
Дано сознанием принять!
Но в душу глубже всех запало
Короткое как юность — мать.
Нет более родного слова
Священней, выше слова — мать.
Душой бесхитростной готова
Она в любой момент понять.
Все наши беды, наше счастье,
Себя, забыв поставить в счет.
Слезу украдкой в день ненастный
Рукой мозолистой смахнет.
Пока она на белом свете,
Играем в детство много лет.
С сединами — мы все же дети,
И горя, будто бы, и нет.
Когда сомкнет навеки вежды -
Взорвется дней счастливых кладь,
Внутри, как будто, лопнет стержень,
В висках, как выстрел, слово — мать!
И запоздалые укоры
Волной горячей память жгут,
Вину былых бездумных споров
Лишь дни ушедшие сочтут.
Томится мозг простым вопросом,
Не в силах прошлое вернуть:
«Зачем обиды ей приносим,
Себе, срезая жизни путь?»
Родную мать не обвиняйте!
Она всегда во всем права!
Грехи невольные прощайте!
Прощайте ей, пока жива!
Автор Галина Бородачева
Комментарии
Вставка изображения
Можете загрузить в текст картинку со своего компьютера: