Глава 23 «Перед прыжком»

Три дня.
Иногда этого достаточно, чтобы сломать человека. Или собрать его заново. Я не знала, какой вариант ждёт меня.

День первый. Тишина громче крика
Я проснулась рано. Слишком рано, чтобы это было по собственной воле. Внутри все колотилось, как будто что-то уже произошло, а я только догоняю последствия.
Сергей.
Почему я записалась к нему? Я не думала. Я просто… сделала это. А теперь не знала, отменить или прийти.
Я заварила чай и машинально села за ноутбук. Открыла старый форум.
Когда-то Лёша писал там под странным ником: absinth_47. Я помнила его посты. Тон. Стиль. И вдруг нашла.
Пару недель назад там появился комментарий в философском треде:
«Иногда, чтобы понять, кто ты, нужно исчезнуть. Из жизни, из глаз, из самого себя. И посмотреть, кто будет искать.»
Я вскинулась, как от пощёчины.
Это был он.
Или я просто хотела в это верить?

Я надела куртку и вышла.
Сквер. Тот самый, где, по словам тёти Поли, он ушёл.
Пусто.
Я села на скамейку, вдохнула воздух. Он пах листьями и чем-то прошлым. Я попыталась услышать Алексея. Как будто он здесь.
Но в ответ была только тишина. Та самая, что глушит громче любых слов.

Когда вернулась домой, мне не хотелось ни есть, ни говорить. Я просто… открыла старую папку на компьютере.
Видео.
Мы вдвоём.
Молодые. На даче. На кухне. Он смешно пел песню, я ржала, как лошадь.
Я смотрела на нас — и вдруг улыбнулась. По-настоящему. До ушей. До тепла.
А потом…
Что-то хрустнуло внутри. Я заплакала. Без всхлипов. Без слов. Просто слёзы.
Впервые — по-настоящему.

День второй. Тень в отражении
Я ходила в магазин просто, чтобы не сидеть дома. Взяла йогурт, яблоки, пару упаковок чая. И вдруг — увидела его. Спина. Ширина плеч. Манера шагать.
Я побежала.
— Леша?! — почти закричала.
Мужчина обернулся.
Не он.
Вообще не он.
Я стояла в проходе, с пакетом в руке и дрожью в коленях. Меня трясло, как в лихорадке.
А вечером — СМС. Номер не определён. Текст:
«Ты близка. Но не туда смотришь.»
Что это? Кто это?

Я показала Ленке.
— Думаешь, Леша? — спросила она.
Я кивнула.

Но внутри закралась другая мысль:
А если… это Игорь?

Ночью мне снился сон.
Я стояла между двумя мужчинами. Один был в тени. Другой — без лица. Они тянули ко мне руки.
Я не могла двинуться. Ни к одному. Ни от них.

День третий. Перед прыжком
Я сидела в кафе. На столе — бумага. Ручка. Кофе. Я пыталась записать, что скажу Сергею.
«Здравствуйте. У меня проблемы с мужем. И с реальностью. И с памятью. И…»
Я рвала лист. Снова. И снова. И снова.

За соседним столом сидела женщина в тёмных очках. Она не пила кофе. Не ела. Просто смотрела на меня. Минут десять. Я уже хотела спросить, в чём дело, но она встала и ушла. Быстро. Без слов.

Позже дома…
Автоответчик мигал.
Я включила.
Детский смех. Только смех. Никаких слов.

Я села прямо на пол, прислонившись к дивану. Меня трясло.
Это уже не совпадение.
Это — что-то.
Кто-то.
Что-то зовёт меня.

В дверь внезапно позвонили. Ленка.
— Ты бледная. Всё ок?
Я показала ей сообщение.
Она посмотрела, потом на меня.
— Ну всё, Настёна. Хватит. Мы идём к нему. Узнаем, кто он, и зачем вообще появился.
Я кивнула. Завтра.
Завтра всё станет понятно.
Или окончательно запутается.