Прощённое воскресенье.

Утром я проснулась позже всех. Сквозь шторки пробивались лучи яркого, но ещё холодного солнца. С кухни доносились тихие голоса мужа и дочери, мерное шипение разогревающегося чайника и шуршание обёртки от явно чего-то вкусного.
"Чай пьют. Без меня"--подумала я, лениво приоткрывая глаза. И вдруг тоже захотелось горячего крепкого ароматного напитка с долькой лимона и с... чем они там угощаются?
Я сползла с дивана, натянула халат и прошлёпала в кухню. Муж уже разливал чай по кружкам. На столе в тарелочках красовались какие-то печенюшки, нарезанный батон и стояла баночка с шоколадной пастой.
--Доброе утро!--хором сказали мои домочадцы. И муж поставил передо мной бокал с чаем. Чёрт возьми, почему так не каждый день?

На часах только девять утра.
--А вы чего это так рано подскочили? Воскресенье же?
-- На работу съездить нужно.--ответил муж, намазывая булочку пастой--Мужики подкалымить решили, а инструмент у меня. Но я быстро вернусь.
--А я к Алёнке. Мы вместе доклад делаем. Завтра сдавать нужно.
--И когда тебя ждать домой?
--Ну-у-у... Сегодня!--хитренько улыбнулась дочь
Я обречённо вздохнула. Знаем мы эти доклады. Пол дня в "Контакте", пол дня за кофе и разговорами и последний час на доклад. Если он вообще существует.
В её зелёных глазах было столько предвкушения предстоящего интересного дня, что читать морали у меня язык не повернулся. Пусть бежит.

Они одевались у порога одновременно.
--Кстати,--обернулся уходя муж--Прости меня за всё, Христа ради.--и увидев удивление в моих глазах добавил--Сегодня прощённое воскресенье!
--И меня тоже простите оба!--крикнула дочь, выскакивая за дверь и посылая нам воздушный поцелуй.

В опустевшей кухне я допивала свой чай и думала о том сколько людей сегодня скажут друг другу "Прости меня" совершенно формально, просто соблюдая обычай. А про тех, у кого стоит попросить прощения по настоящему даже не вспомнят.
Мамы-папы... это всё понятно. Но наверняка у каждого человека в жизни есть эпизоды, которые стыдно вспоминать. Потому что участие в них не делает чести.

Сидя в тишине я копалась в своей жизни. И перед глазами всплывали моменты, которые, казалось, надёжно похоронены в самых дальних уголках моей памяти. И удивлялась. Неужели я такой была?

Недавно перебирая вещи, наткнулась на свою старую детскую шкатулку. Я даже помню, как папа дарил мне её на 8 Марта лет в 12.
Так вот в шкатулке лежали старые письма моей бабушки к моей маме, датированные Бог знает каким временем.
Раритет! Антиквариат! Я пробежала их глазами. Речь шла обо мне. И, не вдаваясь в подробности, я позвала детей почитать. Всё-таки часть истории семьи.

Мы частенько перечитываем старые мои дневники, где я описывала их детство. Теперь мы читали про моё.
Дети слушали, смеялись и говорили, что бы я больше не спрашивала, в кого они такие вредные. А вот мне, чем дальше я читала, становилось всё грустнее.
Это не были письма-жалобы. Бабушка любила меня безумно в любом моём проявлении. Она просто описывала маме, как проходил наш день.
Мне было лет 7. Родители куда-то уехали, последнюю четверть первого класса я училась у бабушки и, судя по тексту, просто издевалась над ней.
Какая же я была зараза! Как она меня терпела?! И это были только 2-3 дня в письмах! А сколько их было всего? Сколько седых волос я добавила к её и без того седой голове?...

Украина. Мне 10 лет. Наша дворовая компания(и я в том числе)не даёт прохода женщине с двумя ребятишками-двойняшками.
Женщина совсем молодая, её детям(мальчику и девочке) лет 4-5. Все называли её Светка-Морячка. Почему? Да Бог его знает!
Эта наша детская травля явилась, конечно, результатом злобы и сплетен взрослых. У Морячки, на сколько я помню, не было мужа. Она была плохо одета. Но детей своих, неопрятных и чумазых, очень любила.

Едва завидев её на улице, мы, как коршуны, слетались со всех сторон(держась, правда, на приличном расстоянии), кричали ей гадости, швыряли мелкие камешки, стараясь разозлить и не упускали случая дать её детям подзатыльник, если они оказывались в пределах досягаемости.
Почему мы это делали? Никто не смог бы внятно объяснить. Никто не знал истинную историю Светки-Морячки и чем она в этой жизни провинилась перед людьми.
Может она была алкоголичкой? Может, была не разборчива в связях? В любом случае, то, что мы делали, было очень жестоко и глупо.
До сих пор вспоминаю с содроганием и поверить не могу, что я в этом участвовала.

Дальний Восток.8 класс. Мне 14 лет.
У нас в классе новенький. Точнее не совсем новенький. Он на 2 года старше нас и уже учился в этой школе. Его мама преподавала тут же немецкий язык.
2 года назад он каким-то образом попал под поезд, лишился обеих ног и вот вернулся в школу. Навёрстывать.
Его посадили со мной за одну парту, что просто выводило меня из себя. Он был мне неприятен и я демонстрировала это при каждом удобном случае. Словами и поступками.
Издеваться над инвалидом---верх жестокости. И мне совестно за этот эпизод в моей жизни. Но он имел место быть и никуда от этого не денешься.
Между тем, парень этот был вовсе не Угрюмбурчеев. Он умел радоваться жизни, не избегал школьных дискотек, был очень умным и эрудированным. Его ответы на уроках не ограничивались материалом из учебника. И это тоже меня бесило, как бесит, наверное любого "валенка", более узко мыслящего. Наверное, он вздохнул с облегчением, когда после 8 класса я поступила в училище.
Теперь-то я знаю, каким сильным надо быть, что бы пережить такую травму, не утратить оптимизма и стать в этой жизни КЕМ-ТО. Жаль, что жизнь преподносит нам уроки слишком поздно. Впрочем...
Недавно в альбоме одного одноклассника увидела фото своего соседа по парте. Оказывается, они дружили со школы. Стала спрашивать что, да как. Теперь он преуспевающий юрист. Женат и двое уже взрослых детей. Я не удивилась. Я порадовалась. Значит, слава Богу, такие как я, на его пути попадались не часто.

А ещё почему-то мне вспомнилась лошадь.
Мы с мужем ездили в Горный Алтай по конному маршруту. Инструктора пригнали на базу небольшой табун лошадей. И я сразу выбрала себе высокого рыжего красавца с белой гривой и белым хвостом.
Его звали Фердинанд. Хотя погонщики называли его просто Федька и предупредили меня, что характер у Федьки гадкий.
Не знаю. За неделю этот конь проявил ко мне больше человечности, чем я к нему.

Обычно лошади чувствуют, когда всадник боится и начинают на этом играть. Это был мой первый серьёзный опыт верховой езды и Федька, конечно, сразу просёк все мои слабости. Но ни разу не воспользовался ситуацией, как другие лошади. Ни разу не упёрся, не попытался куснуть меня или сбросить. Он не мог не чувствовать, что я боюсь высоты и быстрой скачки, но никогда не мчался с горы галопом.
Инструктора всё удивлялись, как мне удаётся молодого заводного жеребца, который привык ходить впереди табуна, тащить в хвосте группы?
Мне удавалось??? Да ничего мне не удавалось! Федька сам осторожничал, старался меня не пугать. Если бы он захотел поскакать, разве я удержала бы его?
А я... я слишком сильно дёргала поводья, причиняя ему боль. Я слишком часто колотила пятками по его бокам. И ни разу не угостила его даже корочкой хлеба...

Грустно всё это... А самое печальное, что попросить прощения теперь нет возможности. Разве что мысленно, вдогонку...