Летят письма.

Люблю письма от мужчин получать. Прямо вот очень люблю. Верю - эпистолярный жанр не умрёт ещё долго. Ах, если бы вы только знали, что мне пишут!
Какие надежды зажигаются в моём сердце, как трепещут перси и ланиты в предвкушении несказанных удовольствий! Какая галантность видна в этих посланиях, маркизы с графьями плачут от зависти в своих Рококо и Ренесансах! Двор Людовика 14, или какого там по счёту, бледнеет, теряет пудру с париков и позолота обсыпается со стен Версаля, а Эрмитаж понимает, что в нём скромненько, но чистенько! Ах! Непередаваемый восторг спирает дыхание в моём зобу! Постараюсь вам пересказать сии фельдипёрсовые послания, дабы вы избились в корчах зависти. Правда опасаюсь, что недостаточно красив мой слог для описания сего восторга! Особенно люблю, когда письма пишут судари без фото. Мммм...! Это такая интрига! Сидишь и представляешь себе благородные черты, аристократический лоб, породистый профиль, имение в глуши в Саратове... Но, чу, это я отвлеклась! Вот пишет мне мистер Х, на аватарке и в профиле пусто, как в Египте после изгнания евреев. Сообщает мне этот прелестник, что я чудо, как хороша и не соизволю ли я ему выслать адрес лички, что бы он мог отправить мне туда свои портреты кисти Рубенса, зачёркнуто, цифровой век на дворе всё ж. А я, зардевшись алым румянцем, вопрошаю, что мол, милостивый государь у вас с фотографиями в профиле так пусто, аж ни одной? Боитесь ли вы разоблачения какого, и не слабо ли вам озарить сей сайт светлым свои ликом. А сударь мне отвечает, что нет, есть определённые трудности и ежели он разместит свои образы тута, то всё пропало - слоны идут на фиг, а Штирлиц живёт этажом выше и контора попалилась! И посему он всё же настойчиво просит адрес электронки моей, дабы узрела я его благолепие. Кровь моя взбурлила от интриги, ах, думаю, была - не была и открываю ему самое сокровенное, тьфу, адрес электронки то есть. И приходит мне послание в виде портрета благородного дона. А на портрете том... долго смотрела я в этот эталон авангарда, сюрреализма и абстракционизма и узрела я кого-то навроде пчеловода - любителя опухшего от укусов подопечных, потревоженных дымарём, с пером от подушки в волосах, трёхнедельной гламурной бородой, бычком Явы Золотой и на фоне помывочной в фешенебельных апартаментах коммунальной квартиры образца 1934 года. Чуть не ослепла я от красоты такой и прелести необычайной! Ах, думаю, какие благородные идальго водятся в славном городе Переплюевске Нижнем! Стать, порода, клеёнчатая шторка на верёвочке над ванной из настоящего чугуна! А мистер, который уже нифига не Х, вопрошает меня, восхитилась ли я образом его? Готова ли любить страстно и отдаться полностью вместе с квартирой, банковской картой и прекрасными моими телесами? А, как узнала я, что Переплюевск Нижний это так, для конШпирации, а на самом деле проживает сэр Арчибальд в стольном граде Лондоне, на брегах туманного Альбиона подрабатывает извозом и очень ему по душе туманы и томные зефиры матушки Темзы. Взалкала я тут заграничных радостей секаса по скайпу, да вспомнила, что нет у меня, унылой, скайпа - то, не люблю я когда мне писи всякие по нему показывают и дышут часто через монитор. Вот...
... Так и не сложилось у меня романа с сэром британским подданным из Переплюевска Нижненего. Не ровня я ему, не ровня.

А письма я люблю получать... Кровь бурлит от неизведанного, дыхание учащается от сюрпризности. Лепота!