И, кажется, что не болит…

Она уже не ждет звонка, стирает номер телефона,
В груди привычная тоска - легка, прозрачна, невесома.
А у него который день - дела, заботы - в них спасение.
Услышать голос, но зачем? И как-то все без настроения.

А у нее - осенний джаз под шепот листьев на асфальте.
"Забуду! Прямо здесь! Сейчас! Я не могу! Довольно! Хватит!"
Бокал вина давно допит, и на экране гаснут титры.
Кому нужна такая жизнь? Сплошные роли, маски, игры.

А у него дорога в ночь, огни бликуют в поворотах.
И мысли убегают прочь, и хорошо, что рядом кто-то.
Проходят дни осенних тем, печально опадают клены.
В обломках солнечных систем, и будто снова незнакомы.

И, кажется, что не болит, ведь шрамов на душе не видно,
Ей надо только сделать вид, что все прошло, и не обидно.
А у него - привычный быт, и в зеркалах - родные лица.
Заварен чай и стол накрыт, да только хочется напиться...

Лишь ночь закрасит все следы, тихонько открывая двери,
В тот мир, где было слово "мы" начертано на звездном небе.
И в сон его войдет она, и он ей снова будет сниться.
Такая странная судьба, как жаль, что этим снам не сбыться...

из инета