СВИТОК

Юрий Слащинин

«С В И Т О К»
Рассказ

Сон был прекрасен!.. Из каких-то давних времён: офицеры и дамы, шампанское и стихи, азартный флирт с ликованием... И вдруг - приказ срочно позвонить по телефону, во сне-то... Номер был длинный, чётко проявившийся в подлобье. Пробудившись, повторил его, удивляясь нелепой категоричности приказа звонить.

Конечно, можно было усмехнуться и забыть. Как делал раньше: мало ли что привидится. Сон ведь: непознанная тайна ума, фантазий подсознания и прочих непонятностей природы. Но он почему-то взял мобильник и набрал номер телефона.

- Вас слушаю, - ответили ему. – Хотя ещё... о-очень рано.

- Вы мне снились и дали телефон для встречи. Просили сразу же позвонить, проснувшись...

-...- в ответ было затягивающее молчание.

- Извините, тогда это бред. Шутки воображения. Тайны мозга. Простите.

- Подождите... А где мы... снились? Вместе...

- Тогда это Вам вопрос. Для проверки.

- Логично. Но я не спала. Дайте штрих.

- Тысяча девятьсот семнадцатый год... Весна. Ресторан в "Летнем саду". И ваш свиток стихов. Они были прелестны!

- Но... мобильных номеров не было в прошлом веке.

- А сон был – в этом... И потребовали запомнить ваш мобильный! Где Вы сейчас?

- В Сергиевом Посаде. А Вы?..

- Здесь же... Вчера приехал из Санкт-Петербурга.

- Хм... Такой прикол?!.
- Нет, нет... Не это... Со мной бывают разные странности. Решил проверить... Если у вас есть возможность, могли бы встретиться. Ведь мы - нашлись!

- Не знаю, пока... Но если Свыше предназначено нам встретиться, то вы найдёте меня.

- Наверное... Согласен! Буду искать.

Он целый день бродил по древнему православному городку, спрятав-шему свои храмы за крепостные стены. Любовался домами, хранившими лики былых времён, ставшими ему близкими до слёз. Только вот слёз этих уже не было, усохли с годами. Да и блуждал при полном отсутствии какого-либо логического мышления. Интуиция остановила его перед входом в библиотеку, а слабый голос разума подтвердил: здесь. Ведь поэтесса! И свиток стихов был... И каких!.. Если помнятся с времен прошлой жизни! Вошёл...

Дежурная спросила с приветственной улыбкой:

- Вы в "Свиток"?.. К поэтам?..

- Да, да!.,- закивал он обрадовано.

Небольшой зал был заполнен множеством людей всех возрастов от школьных и до почтенных. Кто-то ему приветливо кивнул и взглядом указал на свободный стул. Он сел и погрузился в восприятие звучащего стиха. Боясь поднять взгляд на автора, воспринимал не слова, а что-то за ними – вызывающее осознание – Она!

Твой образ стал голубоватой дымкой,
Парящей над уставшею землёй…
Расплывчатой, пространственной улыбкой…
Бурлящей, убегающей рекой…

Твой образ стал, как изумрудный иней,
Что тает при дыхании души…
И выцветшей от времени картиной…
Туманом утренним в лесной глуши…

Раздались короткие одобряющие хлопки и зазвучал другой голос. Как понял, для разминки тут каждый зачитывал по одному стиху. Но их уже не слышал он, разглядывая её:

- «... Молодая и красивая. И как же ей открыться?.. Своя-то жизнь прожита, и не плохо. Любимая жена, дети, внуки... Пойду-ка я, потихонечку... Зачем мне эти игры?

- « Затем, чтобы познать новую реальность потустороннего! - начался диалог с самим собой, как говорится в народе, а он-то давно и доподлинно знал – со своим Ангелом-Хранителем. - Мир меняется, а вы даже не знаете о своей прошлой жизни.

- « Опять ты прав, Анге... Повинуюсь!

После «разминки» начались семинарские разборы новых стихов. Спорили, острили, смеялись... И вдруг обратились к нему:

- Извините, Вы у нас новенький. Представьтесь... Вы прозаик или поэт?

- Не знаю.., - сказал, вызвав смех. И сам рассмеялся, осознав несуразное. – Любитель!.. А стихи сами собой появляются в голове. Не писал, а вот они...

- Ин-те-ресно.., - возбудились все. – Научите? А то мы тут вдохновения ждём.

- Прочтите.- попросила Она.

- Да, да... Просим.

Он прочел несколько стихов, следя за выражением её лица. Оно было удивленное и возбуждённое, хотя и скрываемое строгостью. Другим нравились стихи. Удивлялись феномену: «тут мучаешься в поисках рифмы, образов, а можно, оказывается, снившиеся запоминать.

- А почему не публикуете?

- Не мои ведь!.. Стихи – Божий дар: искусство зашифрованных идей. С того света даются нам...

Вновь все возбудились, заспорили... Какой-то молодой стал рьяно клеймить материалистов, его поддержали православные, упрекали и направляли Богодержавники. Она же молча убрала в сумочку свою тетрадь и, пользуясь общим гвалтом, тихо вышла.

И он последовал за ней. Уже на улице подошли друг к другу.

- Нашлись?!.

- Только не пойму, - сказала она, погружаясь взглядом в его глаза.- Вы читали мои девчоночьи стихи. Я их не публиковала... Откуда они у Вас?..

- Их мне моя девушка посвятила...
- Но меня не было ещё в вашей молодости, как понимаю.

- В прошлой жизни... При расставании она мне их свитком листов подарила. И вскоре убили её монархисты, поиздевавшись... Понятно?... В отчаянии спасался её стихами, в душу вошли каждой строчкой. Мстил за неё!.. А позже от красных погиб...

- Не поверила бы... Но ваш звонок, эта встреча... Стихи... Есть какой-то смысл в этом, который надо понять? Вы его знаете?..

- Вы должны понять.

- Смерти нет?!.

Он кивнул, подтверждая.

- А дальше – логика. – продолжила она. - Все мы – дети Божьи! Он - Един для всех народов, а нас отдалили от Него религиями. Даже здесь, в центре православия. Пишем всякие пустячки, умиляемся, изощряемся в любовных страданиях, не зная своего Божественного предназначения. Так?!.

Вновь он кивнул, задумываясь о своём... Понятым и для себя.

- Спасибо за тот звонок. Вы помогли мне в непонятом раньше... До следующего свидания на нашем «Свитке» – подала она для пожатия руку, а он приподнял её и поцеловал.
_________/\________


Г. Сергиев Посад,
22.04.2014 г.