Любовь моя, счастье моё и горе

04.08.2013 г.

Вчера я, наконец, сказала, что больше не могу быть с ним. Не могу, не хочу этих встреч, за которыми - многонедельные разлуки, полнейшая неизвестность - будет ли ещё встреча, когда? Зажала мысленно себя в кулак, уклонялась от его поцелуев... Когда успевала себе приказать. А глупое тело гнуло своё - руки мои обнимали его, щека прижималась к его груди, и я просто с ума сходила от ощущения напрягающихся грудных пластин, когда он сжимал меня в объятиях. Я снова освобождалась, он вновь подходил. Невозможно оторваться от его глаз, отказаться от этих тёплых нежных небольших, но сильных рук. Он вновь притягивал меня к себе и целовал в макушку, зарываясь лицом в волосы."Маленькая моя...", - шепчет. А меня переворачивает от мысли, что я должна сделать. И жить дальше.

"Всю душу ты мне перевернула, всю жизнь..." Да полноте! Что изменилось? Всё тот же дом, куда он приходит ежедневно, за редким исключением. Всё та же семья - жена, дети, внуки... Дача. Работа. Ах, да, работу он сменил. Но разве я виновата? Я до сих пор хожу в этих коридорах, ожидая увидеть его стремительную фигуру с гордо посаженной головой. Жизнь его - дорога, полная событий, а я - всего лишь эпизод. Да, он удержал его в своей памяти, и иногда возвращается к нему. Но мне этого мало. И как бы ни тянуло меня к нему, я не хочу быть эпизодом. "Это не так", - возразил он мне вчера. И встал на колени... "Прости меня. Прости за всё, что я натворил"... "Ты с ума сошел", - только и смогла я прошептать, опускаясь рядом. Так мы и стояли - на коленях друг перед другом, прося прощения, оплакивая... что? - себя, друг друга и нашу любовь.

"Я не виноват, что полюбил тебя", - сказал он.
"Я тоже не виновата..."
"Я хотел бы прожить с тобой всю жизнь..."
"Но ты уже прожил её с другой... И ведь её ты любишь, просто не признаёшься в этом"
"Я не могу тебе рассказать всего..."
"И не нужно, ты снова начнёшь лгать..."
Тут я оторвала лицо от его груди, улыбнулась (да, у меня получилось):
"Ведь у тебя всё прекрасно. Ты посмотри - ты в очень раннем возрасте нашел своего человека, женщину, которая с тобой и в горе, и в радости, обеспечивала тебе тыл, уют. У тебя красивые дети, здоровые внуки. Ты всю жизнь делал то, что хотел, занимался, чем нравится. Ты - счастливый человек. Не забывай об этом!"
"Но почему-то мне не хочется возвращаться в тот дом. И радости нет..."

И всё-таки я настояла. Я прогнала свою любовь, свой идеал, рядом с которым только и могла быть счастлива. Могла бы, но не стала. Потому что нельзя быть счастливой, разрушив чужую жизнь. А сама... Что ж, если была столь глупой, я заслужила...

"Я хочу, чтоб ты была счастлива. Я хочу только одного - чтобы... ты... была... счастлива..." Спасибо тебе, любимый. За всё!