снова стану собой...

Люблю жутко рассказ Алексея Толстого "Гадюка"... Оленька Зотова, в одночасье превращенная жизнью из кисейной барышни в зверька, а потом в зверя - это я... И тяжелее не в зверя превращаться, а обратно... А еще тяжелее переживать это превращение не раз... Последнее время я часто думаю вот о чем - зачем надо было превращать меня в женщину слабую моему... стоп, не так... скорее всего уже не моему мужчине... По-другому скажу - зачем отец моей бубоськи решил сделать меня слабой женщиной, а потом в самый неподходящий момент у него то ли запал, то ли терпение лопнуло, не знаю... И вот теперь, когда малыш, пусть и любимый, держит меня за ручки-ножки и в полной мере не дает развернуться в плане работы, я все-таки должна каким-то образом работать в полной мере, чтобы просто тупо выжить со своими детьми... Иногда просто хочется биться головой об стену... Бубоська, милая, расти скорее... Учись понимать все... Маленький мой любимый хвостик... Вот ты уж ни в чем не виноват.... Дети пап не выбирают. Пап выбирают тупые доверчивые мамы. А потом плачут по ночам в подушку. Не понятно одно - почему мне не везет хронически?! Почему мои дети, умные, милые, замечательные, по прошествии некоторого времени становятся не нужны своим папам... Я не говорю о себе - ну проходит любовь почему-то, но дети-то?! Злюсь на себя. На свою слабость дремучую. Больно мне. А я на что-то надеюсь. Жду телефонных звонков, смс. Жду приезда. Слушаю с верой эти слова "много работы", "занят", "заменяю другого". И вот это, на днях - "я страшно болен"... Я прошлый раз с бубосей на руках, с температурой, умываясь соплями, ездила за грибами. Не столько из-за любви к сбору грибов, хотя люблю это дело. Просто надо что-то есть кроме макарон с фаршем из неизвестно кого. И я ездила, и радовалась, что набрали кучу маслят... Тогда папа приезжал и пошел с нами. Нес пакетик с грибочками. Я несла бубосю, рюкзак с бубосиной едой и сменными штанишками, а потом и грибочки. Примерно с ведро. Почему так? А потому что бубося не идет к папе на руки. А рюкзак потому что бубосе вдруг может захотеться пить или сухарик, или яичко, а потом снова пить, а папа постоянных залезаний в рюкзак не вынесет и начнет выговаривать, что типа надо сначала накормить бубосю, а потом все остальное... А бубося не может все сразу... Да ладно, сходили. Приперли грибы. Папа перекусил и сразу спать. Я уложила бубосю, переработала грибы. Сгоношила ужин. Повозилась с Катюхой. Иссморкала за это время полпростыни, нажралась парацетамола... Сопли жизни не помеха, ка равно же и температура... Но это моей жизни. Папа при температуре 37 и 3 умирает и, наверное, составляет завещание, подробно указывая кто за какие его долги будет отвечать... Господи, какая я злая... Какая я тупая и наивная... И еще я сильная. Я все смогу. А папа... А может быть он еще и вернется... Он ведь не совсем плохой, раз смог состряпать мне такую бубосю... Я стану такой, как была раньше - вспомню как давить в себе слезы и работать по 25 часов в сутки. Я смогу это делать и с бубосей. Я все равно что-нибудь придумаю