Я пишу стихи. Хорошие или нет, я не знаю.

Если куда-то и отправляла то, как обычно "Материалы не рецензируются и не возвращаются". Вот так и не знаю, мои стихи - это ДАР, простое хобби или бумагомарание. Жду ваших откликов, помидоры и тапки буду ловить.

Каждому стихотворению соответствует особое настроение, а оно как музыка...



Жестокие детские игры

***
Летняя пора на даче. Август.
Запах пирогов несётся вдаль.
Наш сосед – красивый светлый мальчик,
Сам с собою в классики играл.
Камешек толкнёт и скачет быстро,
Он своей игрою увлёчён.
«Ой, смотрите – девочка Иришка!»
Вдруг услышал сзади за спиной.
«Эти игры для девчонок только!
Ты девчонка? Скажешь «да» – побьём!»
Петька Мухин превосходством гордый
Нависал, как коршун над птенцом.
«Хочешь с нами? Мы в войну играем!»
Так сказал, а сам глядит хитро.
«Мы тебя в войнушку принимаем,
Будешь фрицем! Что, тебе слабо?»
«Ладно, буду» – мальчик улыбнулся.
«Что я должен делать, говори?»
Петька пальцем ткнул и засмеялся:
«Согласился сам, теперь смотри!»
Ухмыльнувшись, зашагал в развалку,
Увлекая «фрица» за собой….
Без испуга шёл мой светлый мальчик
Вслед за босоногою толпой….

***
Берег Волги солнце согревает,
Чайка, тронув чуть волну, кружит.
С широко открытыми глазами
Светлый мальчик на песке лежит.
Он не сломлен, нет, не победим он,
Тайну он не выдал, он не смог.
И теперь из головы струятся
Капли крови на речной песок.
А неподалёку в исступлении
Кучка пацанов стоит. Без слов
Всё понятно, всё теперь известно
Для отважных «русских» пареньков.
И никто не помнит, кто был первым.
После крика: «Ну-ка фрица бей!»,
В чьих руках внезапно оказались
Парочка увесистых камней?
Их найдут. Пожурят и отпустят.
Не закроют, нет – года не те.
Вырастут они и разлетятся,
Вряд ли вспомнят о былой беде.
Только мать того, кто тайн не выдал,
Будет вечно помнить лица тех,
Кто поклонник был жестоких игр,
Кто «по головам шёл» за успех.


***
Годы пролетают без остатка,
И, уже, наверно, дети тех,
Пришивают свастику к рубашкам
И «Ату!» горланят громче всех.
Избивают инородцев рьяно,
Ратуя за чистоту кровей.
Не вникают, их мозги с изъяном,
В древнюю историю корней.

***
Нет в России больше «чистой» крови,
В ней коктейль замешан за века!
Триста лет под игом из Монголии,
Церкви византийская рука.
Прусаки, голландцы и французы –
Лучшие придворные Петра,
Польские паны, князья из Грузии,
Всем ингредиентам нет числа….
Можно долго и без всякой пользы
Книги по истории листать.
И в России, да и во всём мире,
Касты есть – по пальцам сосчитать.
Это просто: есть святые люди,
Доброты немыслимой полны!
Есть другие, не сказать бы грубо,
Звери и отродье сатаны!
И к чему теперь искать виновных?
Жизнь и время, больше ничего,
Виноваты в том, что в нашей крови
Много так намешано всего….
Сколько будет в жизни «Светлых», «тёмных»,
«Голубых» и в крапинку мастей,
Сколько бродит «красных» и «зелёных»
На просторах родины моей.
И нельзя, чтоб снова повторялись
Прошлого нелестные часы.
В нашей есть истории мгновенья,
Стыдно мне за них до красноты!
Был ГУЛАГ, фашизм, Чечня, теракты,
А теперь скинхеды и расизм.
Ничего не стоит, всем понятно,
Наша драгоценнейшая жизнь….

***
Каждый день стоит она над Волгой,
Вытирает слёзы рукавом,
Проклинает детскую жестокость,
Жизнь прервавшую тем августовским днём.