Люблю этот стих (стремлюсь к идеальным отношениям до старости лет)

Летом я сломала руку, долгая история, но коротко скажу: с мужем ездили в поход на велосипедах, вот неудачно упала. Ходила в поликлинику, там долго сидела в очереди и слушала разговоры, таких же удачливых, которые летом падают

Больше всего меня поразила бабушка (точнее уже прабабушка, ей 73 года) тоже с правой рукой поврежденной, ухоженная, опрятная, в красивом платье, губки подкрашены, ногти на руках и ногах как после салона, волосы длинные кудрявые красиво уложены в гульку. Сидела и любовалась. Оказалось у нее вывих в плече, не может руку поднять совсем, и одевал её муж, волосы закалывал тоже он, и привел в поликлинику, хотя сам не моложе и ноги у него больные. Через время подошел и сам дедушка с прыгающим правнуком лет 6, они во дворе гуляли. Я когда увидела как он на нее смотрит, еле сдержала слёзы радости. Неужели люди до сих пор любят друг друга, пронеся через все эти годы истинные чувства?

Как же я боюсь старости, и что вдруг рядом не будет моего дедушки (т-т-т)...

* ОНА:
Когда мне будет восемьдесят пять,
Когда начну я тапочки терять,
В бульоне размягчать кусочки хлеба,
Вязать излишне длинные шарфы,
Ходить, держась за стены и шкафы,
И долго-долго вглядываться в небо,
Когда все женское,
Что мне сейчас дано,
Истратится и станет все равно -
Уснуть, проснуться, или не проснуться.
Из виданного на своем веку
Я бережно твой образ извлеку,
И чуть заметно губы улыбнутся.

* ОН:
Когда мне будет восемьдесят пять,
По дому буду твои тапочки искать,
Ворчать на то, что трудно мне сгибаться,
Носить какие-то нелепые шарфы
Из тех, что для меня связала ты.
А утром, просыпаясь до рассвета,
Прислушаюсь к дыханью твоему,
Вдруг улыбнусь и тихо обниму.
Когда мне будет восемьдесят пять,
С тебя пылинки буду я сдувать,
Твои седые букли поправлять,
И, взявшись за руки по скверику гулять.
И нам не страшно будет умирать,
Когда нам будет восемьдесят пять...)