ГОРОД-ГЕРОЙ ВОЛГОГРАД // Об одной экскурсии.

«Пройдут годы и десятилетия. Нас сменят новые поколения людей. Но сюда, к подножию величественного монумента победы, будут приходить внуки и правнуки героев. Сюда будут приносить цветы и приводить детей. Здесь, думая о прошлом и мечтая о будущем, люди будут вспоминать тех, кто погиб, защищая вечный огонь жизни.»
высечено мемориальной стеле на входной площади





Несколько лет назад в 7 мая я была в Волгограде.

Какая красота, весна, все зелено, чисто, покрашено, побелено, т.е. город подготовлен к встрече гостей.

Мы поехали на Мамаев курган. Можно долго рассказывать о мемориале, о памятниках, площадях и аллеях. Но, лучше увидеть своими глазами.
Сколько раз здесь бывала, и каждый раз сердце щемит то ли от боли человеческой,
то ли от счастья праздника.

Хочу рассказать о людях, встречу с которых забыть не могу.

Ветераны. Пожилые мужчины и женщины, нарядно одетые в военную форму и просто гражданские.

Почти у всех ордена и медали, золотом блестят на солнце,
восхищают, удивляют, радуют и заставляют думать «да, это герои, герои моего времени».
Неспешно они идут по ступенькам, по одиночке, иногда парами; останавливаются, долго смотрят, оценивают, сколько еще до вершины.


Помню как очень преклонного возраста женщина, сгорбившись, несет перед собой ведро тюльпанов, подходит к подножию и на каждую ступеньку кладет по цветку и так поднимается.


Помню как дед, вся грудь в орденах, на руках на верх несет внука, и рассказывает, и показывает.
А мальчонка крутит головой, глазенки большие, ручками за ордена хватается.
Так трогательно, ком к горлу подступает.


И еще, стоит перед глазами картина,
как один ветеран у надгробных плит открыл бутылку водки,
расставил много пластиковых стаканчиков на пол, в каждый плеснул по немного и сам пригубил.


Все, поднялись. Безумно красиво, ощущение полета, земля уходит из под ног.
Погуляли немного, послушали ветер, здесь он особенный, с каким то звоном.

Спускаемся, как бы возвращаемся в реальность.
Уже подоспели детские группы с экскурсоводами.
Вели себя достойно, не так как в театрах бывает.


Помню еще одну группу туристов.
Немцы.
Молодые и пожилые, все в одной группе.
Экскурсовод, она же переводчик, ведет их главной дорогой.
Идут так, как будто по Третьяковке, а не по могиле.
Они много фотографируют, и вот увидели деда, который с рюмочкой сидел.
Восторг, тычут пальцами «дас ист русиш зольдат».
Смеются…смеются.

Я не буду сейчас описывать свои эмоции, думаю, они понятны.

Прошло много лет, не могу успокоится:
«кто и по какому праву ИХ сюда пустил?!».

Простите нас, деды, простят ли?