* * * * ****

Шёл оборванный, грязный бродяга,
Ночевавший в траве под мостом.
Шёл домой и в глазах была влага -
Вспоминал он родительский дом.

Десять лет, как из ихней калитки,
Чтоб дружкам бросить деньги на стол,
Обобрав своих близких "до нитки"
Он родителей, бросив, ушёл.

Ну, а дальше, всё в пьяном тумане
Унесла его дней кутерьма:
Воровство, грабежи и обманы,
Пьянки, драки, кутёж и тюрьма.

Отсидел, только встретят ли дома
И простят ли ему его грех?
Там, где всё так до боли знакомо,
Где когда-то звучал его смех...

Захотят ли вновь сына увидеть,
Смогут ли все обиды простить
Вновь тому, кто их смог так обидеть,
Если нет, то зачем заходить?

Написал им письмо: " Коль простите,
Чтобы это увидеть я смог,
Изнутри на окно поместите
В знак прощения белый платок.

Если нет - заходить я не буду,
Сердцу больно, но я заслужил.
Значит нет меня - нет ниоткуда,
И считайте, что с вами не жил."

Шёл он к дому и ноги немели,
Но увидел в сиянии дня -
Во всех окнах платочки белели,
А на крыши - была простыня.

Так и Бог - если просим прощенья,
И хотим мы исправить себя,
Все грехи наши, все прегрешенья
Нам прощает нас вечно любя!

Юрий Вакула