Евгений Евтушенко. Люди.

Людей неинтересных в мире нет.

Их судьбы — как истории планет.

У каждой все особое, свое,

и нет планет, похожих на нее.





А если кто-то незаметно жил

и с этой незаметностью дружил,

он интересен был среди людей

самой незаметностью своей.





У каждого есть тайный личный мир.

Есть в мире этом самый лучший миг.

Есть в мире этом самый страшный час,

но это все неведомо для нас.

И если умирает человек,

с ним умирает первый его снег,

и первый поцелуй, и первый бой...

Все это забирает он с собой.


Да, остаются книги и мосты,

машины и художников холсты.

Да, многому остаться суждено,

но что-то ведь уходит все равно!


Таков закон безжалостной игры.

Не люди умирают, а миры.

Людей мы помним, грешных и земных.

А что мы знали, в сущности, о них?



Что знаем мы про братьев, про друзей,

что знаем о единственной своей?

И про отца родного своего

мы, зная все, не знаем ничего.



Уходят люди... Их не возвратить.

Их тайные миры не возродить.

И каждый раз мне хочется опять

от этой невозвратности кричать.



1961

Евгений Евтушенко.