Глава 37 «А если она заняла моё место?»

Я сидела в приёмной с тем же ощущением, как тогда, когда пришла впервые. Только теперь я не притворялась. Не играла в клиента. Я действительно пришла поговорить. Просто поговорить. С человеком, которому почему-то… доверяю.

Сергей вышел из кабинета, кивнул, мы прошли внутрь.
Он молча усадил меня в то же кресло, предложил воду, и, когда я отказалась, сел напротив.
— Ну что, — сказал он спокойно, — Настоящая сессия?

Я кивнула. И внезапно мне стало трудно начать.
— Я… не знаю, с чего. Всё навалилось. Знаешь, я… я нашла отца.

Он не отреагировал резко. Просто слушал. Психологически выжидал.
— Он жив. Оказался совсем рядом. Я думала, что он нас бросил. А мама... как оказалось, скрывала его. Буквально.
— Ты злишься на неё?
— Уже нет. Сначала — да. А теперь… уже не злюсь. Устала. Скорее запуталась. Всё, что я знала о себе — оказалось не тем. Всё чужое, Серёж. Даже отчество. Даже фамилия. Я живу под чужим именем. И теперь — у меня есть сестра. И я… не знаю, хочу ли я ее знать.
— Почему?

Я замялась. Ответ был одновременно простым и стыдным.
— Она… росла с ним. У неё был папа. У неё была семья. А у меня — нет. Мне завидно, понимаешь? И больно. И неловко от того, что я это чувствую.

Сергей не перебивал. Просто слушал. Смотрел.
— Я понимаю. Это нормальные чувства. Ревность — это не всегда про эгоизм. Иногда — про боль. Но ты ведь знаешь, что твоя сестра в этом не виновата?
— Знаю. Она ничего мне не сделала. Но есть ощущение, что она… заняла мое место. Которое могло быть моим.

Он кивнул.
— И теперь ты боишься, что она заберет его снова?
— Возможно. — Я отвела взгляд. — А может, боюсь увидеть, чего у меня не было. Понять, насколько я была одна.
Сергей немного наклонился вперёд, соединил пальцы:
— Ты не обязана сейчас идти к ней. Позволь себе паузу. Осознание. Признание этих чувств. А потом — уже решишь. Главное — не пытайся быть правильной. Не гони себя. Это сложный опыт. Его нельзя прожить за один день.

Я тихо кивнула. Он говорил спокойно, без давления. И это… странно помогало. Казалось бы, ничего нового, а стало легче.
Немного помолчали. И я сама перевела тему:
— Ты ведь работал с Алекс… ну, с моим мужем.
— Да. Как ты поняла?
— Просто откуда-то знаю. — пожала плечами я.
— Он записывался несколько раз. Мы не были близки, но иногда он приходил поговорить. Обычно поздно вечером. Уставший. Немного странный, если честно. Знаешь… я тогда подумал, что у него в жизни есть какой-то груз, о котором он никому не говорил.
— Какой?

Сергей пожал плечами.
— Он никогда не называл это прямо. Но как-то вырвалась фраза. «Жизнь — это шахматная доска. Я иногда делаю ходы заранее. А потом сам в них запутываюсь».
— Это про что?
— Я не знаю. Но у меня сложилось ощущение, что он действительно жил по какому-то плану. Словно проверял всех на что-то. Себя, тебя, мир.
— Он… упоминал какие-то женские имена?

Сергей задумался.
— Нет. Но однажды он сказал интересную фразу… Она мне запомнилась: «Некоторые ошибки мы совершаем не потому что хотим, а потому что боимся повторения старых». Я подумал, что это про какие-то отношения. Возможно… он боялся кого-то потерять. Или — боялся снова влюбиться.
Он бросил взгляд на меня:
— Извини.
Я замерла.
— А когда это было?
— Лет пять назад, наверное. В тот период он приходил чаще. А потом — всё реже. Последний раз… пару месяцев назад.

Я сжала пальцы.
— Ты точно не знаешь, с кем он был связан до меня?
— Нет. Мы об этом не говорили. Но я могу посмотреть записи тех консультаций, если они остались. Конечно, ничего личного я не расскажу, — добавил он сразу. — Просто для тебя важна любая зацепка, так?

Я кивнула. А внутри вдруг разлился тёплый, болезненный страх: а если я узнаю то, чего знать не хочу?
— Сереж…
— Да?
— А если он просто хотел уйти? От меня?
— Тогда он бы не оставлял столько следов. Люди, которые уходят — уходят тихо. Он явно хотел, чтобы ты что-то поняла. Или нашла. Нашла себя.

И в этот момент я снова почувствовала, как мне хочется… выть. Не от боли. От этой бесконечной паузы, в которую меня погрузили.
И всё равно — я была благодарна за эти слова.

*
— «Я иногда делаю ходы заранее. А потом сам в них запутываюсь», — повторила Ленка, щелкая зажигалкой у окна. — М-да. Слушай, Настя… тебе не кажется, что это прям всё про него?
— Ты про Лешу?
— А про кого ещё. Всё, что с тобой происходит — похоже на затянувшуюся партию. Ходы, манёвры, ложные следы. Только фигуры — это мы. Он ушёл, как будто специально. Спланировал. А потом, кажется, сам не знал, как вернуться. Не знал, куда ведёт.

Я молчала. Слова Сергея тоже не выходили из головы.
«Некоторые ошибки мы совершаем не потому, что хотим, а потому что боимся повторения старых…»
Старых. Таких, как… моя сестра? Он знал про нее? Может быть, был с ней знаком?
— Лен…
— А?
— Я хочу её увидеть.
— Сестру?
— Да. Но… так, чтобы она меня не видела.
— Ты сталкер, Настя?

Я фыркнула.
— Я не готова. Просто хочу понять, кто она. Как выглядит. С кем живет. Какой у неё голос. Просто… не хочу сейчас разговоров. Но и не хочу больше не знать.
— Ну, значит, надо искать. Как её имя, фамилия?
— Не знаю. Наверное, изменилась. Если замуж вышла. У отца в друзьях её нет.
— А у него ВКонтакте был?
— Нет, он в Одноклассниках. Я нашла. Всё очень по-пенсионерски.

Мы сели за ноутбук. Я вошла в профиль Сергея и начала смотреть список друзей.
— Смотри, — я ткнула в экран. — Виктория. Ей лет шестнадцать на фото. Профиль старый.
— Думаешь, она?
— Кто ещё? Все совпадает. Фото добавлено лет пятнадцать назад. Похоже, что потом она туда просто не заходила.

Ленка принялась искать её через поиск по фото. Минут десять — и найден был профиль ВКонтакте. Имя — то же. Фамилия другая. Профиль явно заброшен: три года назад последний пост.
— Ну привет, сестра, — пробормотала Ленка. — Ты симпатичная.

Я смотрела на фото и не могла оторваться. Вика мне… понравилась. Серьёзная. Живая. Светлая. Какая-то… настоящая.
— Хочешь знать, что я сейчас чувствую? — спросила я вдруг.
— Ну?
— Ревность.

Ленка кивнула, не перебивая.
— Я смотрю на неё и понимаю: у неё был папа. Семья. Возможно, муж. Ребёнок. А у меня — только бесконечные догадки и вопросы. Ни отца, ни детей.... И муж - объелся груш.

Следующее фото царапнуло меня, как игла по коже. Вика сидела на скамейке, с ребёнком на руках. Мальчик. Года полтора. Курносый, с ясными глазами. Красивый.
— Это… её сын? — прошептала я.
— Похоже. — Ленка приблизила фото. — Но с мужем фото нет. Ни одного. Может, развелись. Или, может, он… не фотографируется.
— Или его никогда не было.

Мы молча рассматривали снимки.
— И когда она забросила страницу? — спросила я.
— Три года назад.
— Странно. Как будто… всё оборвалось.

И я вдруг ощутила, как внутри растет тревожное чувство. Не страх, не паника. Но… предчувствие.
Что-то тут не сходится.
— Может, она просто завела Инстаграм или телеграм-канал. Все так делают, — пожала плечами Ленка. — А может… что-то случилось.

Я резко встала и отошла от ноутбука. Ленка заметила:
— Настя, что такое?
— Я не знаю. Но у меня ощущение, что мы стоим в шаге от чего-то очень важного. Я не могу объяснить. Просто… чувствую.
— Что делать будем?
— Пока ничего. Я не готова.
— Тогда скажи честно. Ты боишься её?

Я посмотрела на экран. На фото, где Вика смеялась с малышом на коленях.
— Нет. Я боюсь… завидовать.
Ленка встала и обняла меня.
— Всё по-человечески. Но ты сильная. Когда ты будешь готова — ты сама всё решишь.

Я кивнула, и на глазах у меня блеснули слезы.
Кто ты, Вика? Моя сестра? Моя тень? Или… моя дорога к самой себе?