Глава 29 «Зачем ты хочешь встретиться?»

Сообщение пришло среди бела дня, когда я как раз собиралась закрыть ноутбук.
Сергей:

«Нам нужно поговорить. Завтра. В офисе. Есть то, что я хочу тебе сказать.»

Я перечитала эту фразу четыре раза.
Как будто в ней должно было быть что-то ещё. Как будто от пятой попытки между строк вдруг проступит смысл. Но он не проступал. Только тревога.

Я откинулась на спинку кресла.
Что он хочет мне сказать? Что он узнал? Или… что он скрывает?
Почему так официально — «в офисе»?

У меня в животе сжался узел.
Может, он вспомнил что-то? Или кто-то с ним связался? Или…

Я набрала Ленке.
— Срочно. — Голос дрожал. — Срочно мне нужно сбросить на тебя одну фразу и ты скажешь, сойду я с ума или нет.
— Валяй.
— «Нам нужно поговорить. Завтра. В офисе. Есть то, что я хочу тебе сказать.»
— Это он? Сергей?
— Угу.
— Ну… — Ленка потянула паузу. — Либо он хочет тебе признаться в любви, либо рассказать, что он — отец твоего мужа.
— Лен!
— Ну а что? Звучит как реплика из финала дешевой драмы.
— Я не понимаю, что он имеет в виду.
— Ты пойдешь?
— Конечно. Я не смогу жить, пока не узнаю.
— Тогда не накручивай себя. Может, это вообще про работу. Или про тебя. Или про него. Просто… сходи.
— А если он снова всё будет говорить намеками?
— Задай прямой вопрос. И не забудь диктофон.
— Ленка!
— Шучу… Хотя, может, не шучу.

Мы рассмеялись обе. Но внутри у меня всё равно осталась пустота.
Промозглая, вязкая.
Я не понимала, зачем он хочет говорить. И что ещё от меня осталось, чтобы раскрыть?

Перед сном я открыла фотографию — ту самую, с лошадкой. Я. Он. Детские улыбки. Когда-то всё было просто.
До боли — просто. До забвения — важно.
А теперь всё снова всплывало.
Слишком резко.
Слишком вдруг.

Я не собиралась краситься. Вообще.
Утром, открыв глаза, я твёрдо решила — никакой драмы, никакой подготовки, просто обычная встреча.
Старый друг.
Ничего больше.

Но спустя полчаса я уже стояла у зеркала с тональным кремом в руке. Потом — тушь. Немного румян. Блеск на губы.
И вопрос в голове, который я боялась сформулировать:
А зачем всё это? Зачем я выбираю вырез поглубже? Зачем меняю джинсы на платье, которое давно не надевала? Зачем ищу серьги, которые «случайно» подчёркивают цвет глаз?
Я остановилась.

Посмотрела на себя в зеркало. И прошептала:
— Ты что, идешь на свидание?

Сердце стукнуло сильнее.
Нет. Нет, нет. Это просто встреча. Разговор. Информация. Ответы. Я иду узнать, что он хотел сказать. И всё.
Но где-то глубоко внутри… я чувствовала, что хочу, чтобы он увидел. Меня. Такой, какая я сейчас. Не той девочкой с фотографией. Не той Настей из прошлого. А взрослой. Уставшей. Живой.
Мне хотелось выглядеть красиво. Не для него — для себя.
Или всё-таки для него?

Я не знала. Я любила Алексея.
Люблю.
Я помнила, как он гладил мои волосы по утрам. Как пил кофе, читая новости. Как смотрел на меня — спокойно, уверенно, тепло.

Сергей — не он. Сергей — не больше, чем... кто? Друг? Призрак прошлого?
Человек, который вдруг вернулся и слишком много знает?

Я вздохнула. Застегнула ремешок на часах. Сумка — на плечо. Ключи — в карман. Телефон — отключить звук. На всякий случай.
Когда я вышла из дома, на улице пахло пылью и осенью. Ветер трепал волосы.
А внутри меня билось странное чувство — не предвкушения, нет.
Тревоги.
Что бы он ни хотел сказать — после этого я уже не буду прежней.

Такси ехало медленно, словно специально давая мне время передумать. Каждая остановка на светофоре казалась вечностью.
Я смотрела в окно, но не видела улиц — только свои мысли, прыгающие как мячики по стенкам головы. В груди колотился странный ритм: тревога, вперемешку с любопытством.

Я пыталась повторить себе:
"Это не про чувства. Это не романтика. Это просто разговор."
Но сердце спорило. Тело спорило. Что-то внутри меня знало — после этой встречи я изменюсь. И, возможно, уже не смогу вернуться назад.

На перекрёстке машина остановилась.
Мой взгляд выхватил билборд с яркой надписью:
"Некоторые воспоминания возвращаются, чтобы изменить твою жизнь."
Я вздрогнула.
Реклама психотерапевтического центра.
Просто совпадение.
Да?
Но эти слова будто вонзились в меня.
"Некоторые воспоминания возвращаются..."
Сергей.
Фотография.
Старая лошадка.

Господи, может, я действительно начинаю сходить с ума?
— Всё хорошо, Настя, — пробормотала я себе.
— Всё идёт как должно.

Такси свернуло во двор. Здание серое, ничего примечательного. Но я знала — за этой дверью сейчас будет не просто разговор. Будет движение. Куда-то. Неизвестно куда. Я достала зеркало, машинально поправила волосы. Вышла.

На улице поднялся лёгкий ветер, тронул подол моего пальто — и я вдруг вспомнила, как в детстве мы бегали по двору, ловя ветер ладонями.
А потом всё оборвалось.
Как и сейчас.
Словно всё снова начинается с обрыва.

Я шагнула к двери и нажала кнопку домофона.
— Заходи, — голос Сергея донёсся из-за открытой двери.

Офис был светлым. Современный, но тёплый. В прошлый визит я не обратила внимание на детали. Книжные полки, диван, кресло у окна, мягкий свет лампы. На подоконнике — чашка с чаем и раскрытая книга. Картина с морским пейзажем на стене. Будто он жил здесь. Или прятался. Место, где время будто замедлялось.

Я вошла несмело, словно в чужую жизнь. Не в эту — в ту, старую, где мне было семь. Где я держала его за руку. Где была уверена, что ничего никогда не изменится.
— Садись, — кивнул он на кресло напротив.

Я прошла, чуть задела плечом угол книжного шкафа. Мелочь, но все внутри напряглось, как пружина.
— Ты хорошо выглядишь, — сказал он, разглядывая меня слишком внимательно.
— Спасибо, — ответила я сдержанно. — Ты тоже.

Пауза. Он налил мне чай. Без вопросов. Мятный, как в детстве. Снова эта память, которой я не звала.
— Я думала, ты хочешь поговорить о том, что было, — начала я, перебирая пальцами край чашки.
— Да, — кивнул он. — Но не только.

Я вскинула взгляд.
— Тогда зачем я здесь?

Сергей посмотрел прямо, почти в упор.
— Потому что ты не просто человек из прошлого. Ты — человек, который меня не отпустил.

Я замерла. Что это значит?
— Ты хочешь сказать, что всё это время… ты думал обо мне?
Он чуть усмехнулся. Грустно.
— Не каждый день. Не каждый год. Но да. Ты была первой утратой. Первым исчезновением. И, наверное, первой обидой. Но я уже не сержусь. Я просто хочу, чтобы мы оба поняли, что тогда произошло.

Я молчала. Как объяснить, что я не помнила? Что только недавно всё начало всплывать изнутри — как корабль со дна.
— Меня тогда положили в больницу. Не навсегда. Но мама сказала, что я должна "немного забыть" обо всём. Что «так будет лучше». И я… послушалась. Я правда думала, что это ты меня бросил.

Сергей опустил взгляд.
— Иронично, да? Оба думали, что нас бросили. А по сути — нас просто разорвали.

Я посмотрела на него. Внутри — клубок. Тепло, боль, ностальгия. Но не любовь. Скорее — сожаление о том, что могло быть. Но не случилось.
— Почему ты не искал меня? — спросила я.— Ты ведь вырос. Стал психологом. Мог найти кого угодно.
— Я боялся, что найду тебя чужой. Или замужем. Или мертвой — внутри. А теперь… тебя вытолкнула ко мне сама жизнь.

Я вдруг достала фото. Ту самую лошадку. Я и он — дети. Счастливые.
— Вот это. Помнишь?
Он взял снимок, долго смотрел.
— Конечно. Мы тогда даже дали ей имя. Белка, кажется?

Я рассмеялась. Нервно.
— Я совсем забыла. Ты был моей единственной опорой тогда.
— А ты — моей. И знаешь, — он помолчал, — мне кажется, всё, что с нами происходит сейчас — не случайность. Ты должна найти то, что потеряла. Не только Алексея.

Мое сердце екнуло.
— Ты знаешь, где он?
Он покачал головой.
— Нет. Но у меня есть ощущение, что ты уже на полпути. Просто... ты ещё не знаешь, что именно ищешь.

Я молчала.
Он прав. Я металась между страхом, виной, гневом и воспоминаниями.
Я искала не Лёшу.
Я искала себя в его исчезновении.

Сергей подался вперёд:
— Настя, я не прошу тебя возвращаться в прошлое. Но если ты хочешь... мы можем его отпустить. Вместе.

Я не знала, что ответить.
В этот момент в коридоре послышался стук каблуков — и женский голос:
— Сергей, извините, я на пару минут раньше!
Я резко встала.
— Твоя клиентка?
Он кивнул.
— Прости. Я забыл.

Я кивнула. Подошла к двери.
— Мы не закончили, — сказал он в спину.
— Знаю, — ответила я. — Но пока — мне нужно немного воздуха.