Глава 12 (книга, которую я пишу) «Он оставил ключи, но я не поняла, от чего»
На первой странице — простая строчка:
Мурашки пробежали по спине. Я развернулась — как будто ожидала, что он стоит за спиной.
Пусто. Один голос словно звучал в моей голове. Внутри. Его голос. Он будто говорил со мной из тетради.
Я читала строчку за строчкой. Там не было даты. Не было точек опоры.
Но было чувство, что он писал это накануне перед уходом. Или еще раньше написал это в себе.
А может, внутри меня?
С кем.
Он про Игоря?
Неужели… всё это было из-за этого?
Я перелистнула страницу.
Я не могла оторваться.
На следующем листе — вообще что-то странное.
Он писал отрывисто. Почти шифром.
Я записала это себе в телефон. Что он имел в виду? Какая скамейка? Где сирень? Что за берег?
И почему он пишет это мне, как будто мы в квесте, а не в реальности?
Или это и есть реальность, которую я никогда не хотела видеть?
В конце тетради — пустые страницы.
Только на последней — тонкая, почти выцветшая строчка:
Куда — я ещё не знаю. Но это не конец.
Это начало.
«Если эта тетрадь в твоих руках, значит, всё пошло так, как я боялся. Или надеялся. Уже не знаю.»
Мурашки пробежали по спине. Я развернулась — как будто ожидала, что он стоит за спиной.
Пусто. Один голос словно звучал в моей голове. Внутри. Его голос. Он будто говорил со мной из тетради.
Я читала строчку за строчкой. Там не было даты. Не было точек опоры.
Но было чувство, что он писал это накануне перед уходом. Или еще раньше написал это в себе.
А может, внутри меня?
«Мы оба стали слишком вежливыми. Слишком удобными. Я рядом, но меня нет. Ты рядом, но где-то далеко. Иногда я смотрю на тебя, и думаю — ты бы сейчас хотела быть где-то ещё. И я даже знаю где.Я споткнулась на этих словах.
Или с кем.
Но я не виню. Мы оба сделали вид, что всё нормально. Только у тебя это лучше получилось.»
С кем.
Он про Игоря?
Неужели… всё это было из-за этого?
Я перелистнула страницу.
«Ты умеешь быть очень настоящей. Но прячешь это даже от себя. Я не хотел быть частью этой игры в маски.Каждая строка этого письма была как лезвие. Бритвой по сердцу. И в то же время — словно отражение в зеркале.
Если бы я исчез, может быть, ты бы поняла. Кто ты.
Без ролей. Без правильности. Без чужих ожиданий.»
Я не могла оторваться.
«Вещи исчезают легче, чем чувства. Я мог бы остаться. Но тогда ты бы никогда не поняла, как ты живёшь.
Или точнее — не живёшь.»
На следующем листе — вообще что-то странное.
Он писал отрывисто. Почти шифром.
«Четвёртая скамейка от входа.
Старая сирень.
14 лет — это вообще не срок, если ты все поняла.»
«Старый берег. Мы были там один раз. Ты сказала, что хочешь забыть этот день.
А я — запомнил его навсегда.»
Я записала это себе в телефон. Что он имел в виду? Какая скамейка? Где сирень? Что за берег?
И почему он пишет это мне, как будто мы в квесте, а не в реальности?
Или это и есть реальность, которую я никогда не хотела видеть?
В конце тетради — пустые страницы.
Только на последней — тонкая, почти выцветшая строчка:
«Найди то, что я оставил там.Я закрыла тетрадь. И вдруг поняла: он не просто исчез. Он ведёт меня.
Только не забудь себя по дороге.»
Куда — я ещё не знаю. Но это не конец.
Это начало.
Комментарии
вас разве кто-то заставляет?
↑ Перейти к этому комментарию
вас разве кто-то заставляет?
↑ Перейти к этому комментарию
↑ Перейти к этому комментарию
↑ Перейти к этому комментарию
↑ Перейти к этому комментарию
Вставка изображения
Можете загрузить в текст картинку со своего компьютера: