Первый текст был здесь. А теперь — я на новом уровне

Когда-то давно я пришла на этот сайт просто по рекламе.
Я искала место, где можно было бы вести дневник о моих детях.

Я не ожидала, что именно здесь:
— я найду настоящих подруг, с которыми дружба уйдёт далеко за экран,
— я впервые позволю себе писать, кайфуя от каждого слова, каждой запятой,
— я начну раскрываться — не ради лайков, а просто потому, что не могу иначе.

Этот дневник стал для меня трамплином.
Толчком.
Шансом нырнуть вглубь себя — туда, где боль и свет переплетаются.
Даже хейт здесь дал мне рост.
Каждая реакция — злая, поддерживающая, бесящая, искренняя —
всё это делало меня глубже.
Сильнее.
Честнее.

И вот сейчас я перешла на другой уровень.
С уровня «пишу посты» — на уровень творца.
Я написала свою первую книгу.
Каждая буква в ней — прочувствована мной до последней клетки.

И именно здесь, где всё началось,
где я впервые писала не ради похвалы,
а ради себя настоящей,
я хочу показать её первой.
До того, как отпущу своё детище в свободное плавание.

Спасибо всем вам —
тем, кто был рядом,
тем, кто не выносил мои посты,
тем, кто вдохновлял,
тем, кто спорил со мной.
Если бы не вы — этой книги не было бы.
И меня бы не было такой.

Это пролог моей книги, которой я дышу, которой я живу, я пишу ее на одном дыхании...
И я знаю — он найдёт отклик.

ПРОЛОГ
Иногда всё меняется не в один момент, а в одну букву. В один вдох. В прикосновении к бумаге, которая почему-то кажется тяжелее, чем должна быть.
День, когда я нашла этот конверт, перевернул всё.
Руки дрожали, но мне нужно было открыть и прочитать.
Я сделала глубокий вдох — как перед прыжком в ледяную воду — и вскрыла его.
Я нашла его случайно. Конверт. Белый, слегка пожелтевший, как будто лежал годами. Он был не спрятан, а скорее... выставлен. Как экспонат. Как вызов.

Мир в тот момент застыл. Шум за окном перестал быть шумом. Ветер замер. Даже чай в чашке остановил своё движение. И я тоже. Я стояла, будто перед краем обрыва. Всё во мне знало — этот момент будет точкой невозврата.

Я медлила. Смотрела на конверт. Он был лёгким, но руки дрожали, будто я держу в них лезвие. Почерк — знакомый до боли. Я не касалась его пальцами, но знала каждую линию, каждый завиток. Буквы, которые писал он. Мой муж. Алексей.

Я вспомнила, как он однажды сказал: «Ты боишься себя больше, чем меня». Тогда я засмеялась. Но теперь его слова звучали как предчувствие. Как подготовка. Как прощание.
Я медленно, почти церемониально, разорвала край. Бумага издала звук — сухой, хрусткий. Внутри был один лист. Маленький. Словно вырезанный из тетради. Без даты. Без имени. Без подписи.

Я знала, что это письмо от него. У меня не было ни сомнений, ни иллюзий. Он говорил со мной сквозь строки.
Только несколько коротких фраз.
И почерк, который я узнала бы даже сквозь слёзы.
«Если ты читаешь это, значит, ты уже всё поняла.
Я не исчез. Я не бросил тебя.
Я просто дал тебе шанс найти себя. Настоящую.
Это было нужно тебе. Не мне.
Прости, что сделал это именно так.
Но иначе ты бы не проснулась.»
Мои глаза отказывались это видеть.
Я перечитала снова.
И снова.
Первая мысль:
Да как он мог!
Вторая:
Какая правда.
А потом…
И что теперь?
Каждое слово било в грудь, как кулак. Не снаружи — изнутри. Я пыталась найти между строк хоть что-то, за что можно зацепиться. Но всё было предельно ясно. И в этом была самая страшная тьма.
Я не заметила, как села на пол. Спина к стене. Конверт скомкан в руке. Я даже не плакала — слёзы не доходили. В груди было холодно. Будто сердце больше не билось, а смотрело в бездну.

Алексей исчез. Не потому что хотел сбежать. А потому что… хотел, чтобы я проснулась?
Я вспомнила, как мы пили кофе утром. Как он смотрел на меня — долго, слишком внимательно. Как будто хотел запомнить. Или… прощался?
«Я просто дал тебе шанс найти себя...» — снова пронеслось в голове.

Так вот, что он видел. Он знал, что я живу как тень. Улыбаюсь по привычке. Работу терплю. В отношениях — будто по инструкции. Он знал. И не сказал ни слова. Просто исчез.
Я вдруг ощутила, как много я не знала о собственном муже. Или о себе. Или о нас. Что скрывалось в этой фразе — «иначе ты бы не проснулась»?

Может быть, всё это — его план? Или месть? Или любовь?
Я не знала, кого я ищу. Его? Себя? Или правду, которая всё это время жила во мне — тихо, как дыхание, и так же незаметно исчезла.