не ходите замуж за иностранцев!))

Когда я засобиралась замуж за иностранца, подруги меня предупредили:
- Бэкграунд - разный, культурные коды – разные, у вас будут сложности. Как, например, ты собираешься жить, не цитируя старых любимых фильмов? Как наладишь нарратив семейной жизни без фундаментального: шьорт побьери, это кричит твой вакуум, а шо это я в тебя такой влюбленный?
Ну, влюбленному –то море по колено, подумаешь, бэкграунд какой-то. Перебьюсь, решила я, как-нибудь и без обволакивания цитатами. Когда любишь – это все неважно. Любовь приводит людей к общему знаменателю. Замыливает личную специфику. Расфокус зрения настолько силен, что иногда даже лица возлюбленного толком невидно – но ты точно знаешь, что там, в этом волшебно-радужном тумане колышется кто-то очень красивый и хороший. Влюбленные настолько близоруки, что легко могут упустить из виду, что любимый человек, например, вообще-то негр. Или женат с тремя детьми. Или президент Америки. Не бросается в глаза, ничего не поделаешь. Не то, чтобы это что-то изменило, но – сам факт! Как же я раньше этого не замечал(а)? – хлопают себя по лбу на пятом году совместной жизни супруги, у которых начинает потихоньку восстанавливаться зрение.
В общем, годы шли, проблема общих цитат не всплывала, я и забыла о ней. Честно говоря, столько всего навалилось, что тут бы на фронт, так сказать, граунде разобраться. Но вот однажды подходит ко мне Йоргос и говорит специальным соловьиным голосом, который прорезывается у мужей, когда им срочно что-то надо:
- Кать, ты не могла бы для меня кое-что сделать?
- Да, - ласково ответила я с амбивалентной женской интонацией, которая подразумевает, что угу, любимый, для тебя - все, что хочешь! Но как бы одновременно намекает, что я страшно занята, и не надо, пожалуйста, ждать, что я щас прям все брошу – и диван, и книжку, и побегу выполнять желания, как золотая рыбка.
Стоит, не уходит.
- Ну, что там у тебя?
- Катя! Погладь мне шнурки!
- Чтооо? Ты шутишь?
- Зачем? Они мятые.
Я онемела. Выронила книгу. Раскрыла рот, чтобы переспросить, но тут же снова его закрыла.
В голове звякнуло: «Вот оно! Всплыло! Бэкграунд проклятый!»
Йоргос нетерпеливо повторил:
- Так что, погладишь?
- Тут, понимаешь, такое дело, - промямлила я. – Не могу! Бэкграунд не позволяет.
Чувствую – не верит. Мыслит поверхностно, не копает вглубь. Прямолинейно подозревает лень и саботаж.
И как ему объяснить, что лень тут ни при чем, а виновата русская культура?
В общем, что. Встала и погладила ему шнурки. Потому что, ну какие, шьорт побери, могут быть культурные коды между родными людьми? В конце концов, мы уже давно придумали свои.